tag:blogger.com,1999:blog-18118352010513983272024-03-22T02:39:43.800-07:0024milimetrosManu Brabohttp://www.blogger.com/profile/09116237764118685810noreply@blogger.comBlogger34125tag:blogger.com,1999:blog-1811835201051398327.post-23008008652929756492013-11-22T01:51:00.003-08:002013-11-22T01:51:51.754-08:00El año que vivimos peligrosamente<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnDp0OydqY0qKJ7xae3W-muMqogHeYBpWrdhYq5HVGeGgFvNQhMQLOzbB5z0w3O0eFJWr-6LsF-x6gzNpI31sCWLEq_t4dl_-jENBPsN2u9SDegjn1hsOAalxAIMILOUZvz69bk2R8Slk/s1600/jim+clare+manu.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnDp0OydqY0qKJ7xae3W-muMqogHeYBpWrdhYq5HVGeGgFvNQhMQLOzbB5z0w3O0eFJWr-6LsF-x6gzNpI31sCWLEq_t4dl_-jENBPsN2u9SDegjn1hsOAalxAIMILOUZvz69bk2R8Slk/s320/jim+clare+manu.jpg" width="320" /></span></b></a></div>
<div style="text-align: center;">
<b><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">James Foley, Clare Morgana Gillis y yo en Misrata durante los últimos días de la guerra en Liby</span></b><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">a. Oct. 2011</span></div>
<!--StartFragment-->
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Hace un año exactamente me
sentaba frente al ordenador de la casa de mi madre en Gijón. Abría el “Safari”
y me enchufaba al puto Facebook para chatear contigo. Recuerdo que volvías de
Maraat Al Numan: solo tú tenías los cojones, la insensatez, el humanismo y la
decencia para ir a ese punto del infierno a contar lo que pasaba y volver con
una sonrisa. Estabas contento, casi como un niño, por haber conseguido el
objetivo, por haber vendido esos minutos de video que harían al mundo
consciente de la crudeza de otro asalto en punto ciego de las tropas de Al
Assad. Ibas camino de Turquía y la semana siguiente entrabas en “assigment”
para una televisión Alemana. Estabas tocado, quién no lo estaba allí dentro, pero
firme en tus principios y fuerte para seguir asumiendo riesgos, para seguir
contando, para seguir haciendo ese periodismo honesto, sencillo y directo: una
extensión mas de ese corazón blando, dulce y acogedor que posees, donde cojones
estés.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Y pasó el día, supongo que lo
hice paseando junto al mar, en familia o tratando de asimilar las toneladas de
infamia que se habían colado por mis tragaderas tras dos meses en Siria. Y por
la noche llegó la bomba. Aquel mensaje de Nicole en el que decía que habías
desaparecido… nada estaba claro, nada era seguro y quise pensar –tonto de mi-
que sería cuestión de pocos días, como en tantos otros casos hasta entonces. También
quise pensar –siendo más tonto aún- que si estaba cerca de la frontera ayudaría
en algo, que te soltarian antes, que estaría allí para recibirte, darte una
colleja por gañán y tomarnos una birra antes de meterte en un avión directo al
patio de tu casa de una patada en el trasero. Tonto, tonto y tonto… son muchos
viajes de volver con las manos vacías. En breves toca el siguiente.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Y han pasado los días, las
semanas, los meses… HACE YA UN PUTO AÑO!!!! Meses de llorar a escondidas, meses
de taponar la espita de la amargura con lo que sea, meses de debilidades, meses
de frentes, de batallas, de matanzas en las que sigo girando la cabeza para
buscarte a mi lado, con la cara de “mecagoendioslaqueestacayendo” sujetando el casco
con una mano y el monopie tu cámara de video con la otra. Girando la cabeza
para encontrar ese gesto tranquilizador, esa mirada de “tranquilo, Manu, que
también saldremos de esta”, o ese gesto inclinando levemente la cabeza, esa
sentencia muda, que decía “yo ya tengo el material ¡¡¡vámonos antes de que nos
hagan fosfatina!!!” Un año esperando llegar al Hotel para contarnos las penas,
las glorías y los sinsabores de una vida. Un año que algún hijo de la gran puta
ha decidido no dejarte disfrutar. Y me han pasado tantas cosas, Jimmy. Tengo
tanto que contarte…</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Tu hermano es un señor fotero
ahora. Ni el mejor ni el peor, pero sigo haciendo lo que más me gusta, aquello
por lo que empezamos a luchar en las carreteras de Benghazi, Jdabiya, Brega y
Ras Lanuf… aquello que nos llevo a la cárcel (de la mano como siempre) en
Trípoli, aquello que quisimos fuera nuestra vida. Aquello que nos hizo volver a
Libia para ser testigos (nunca más neutrales) del fin del régimen que nos quitó
la libertad por 44 días. ¡¡¡44 días: Una mierda comparado con los 365 que
llevas desaparecido!!!</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Pero nadie nos avisó de esta letra tan pequeña en el
contrato ¿¿Verdad?? Nadie nos dijo la cantidad de amigos perdidos, la cantidad
de almas y cuerpos rotos que tendríamos que cargar, y aún así lo sabíamos. Pero
uno siempre se piensa a si mismo como un ser eterno y, de igual manera piensa
en aquellos seres que le rodean, aquellos que hacen de pilares, de arcos y contrafuertes
de los muros de esta puto templo que es la vida. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
A veces se hace muy pesado, camarada. Demasiado. A veces el
poso de tristeza es infinito y, te seré sincero, solo quiero no pensar,
escapar, salir por patas… hasta intento olvidarte a ti, a Antón, a tantos otros
que se nos han despistado por el camino. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Pero yo soy un flojo, hermano, y lo sabes. Yo no tengo tu
fortaleza ni tu espíritu. Y ahí quiero hoy llegar. A esa fuerza vital, a ese
optimismo sobrehumano que te caracteriza a ese corazón grande como el de un
buey. Como el buey entero ¡¡¡Qué cojones!!! Porque, hermano, ese es el clavo
ardiendo al que me agarro y se que eso es lo que te va hacer salir de donde
estés, tocado pero no hundido.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Porque tu hermano adoptivo, ese español piojoso y sucio que
encontraste en las carreteras libias con dos camaras y dos pares de
calzoncillos en una bolsa de deportes, parece que se ha hecho un paisano y te
mereces disfrutarlo. Porque Jim, lo que ahora soy es en gran parte tu culpa,
porque tienes que ver esto, porque tengo muchos logros de los que culparte y
que compartir contigo: motor silencioso de todo mi trabajo. Porque los que te
quieren siguen aquí, doblados pero nunca rotos. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Jim, se fuerte como tu eres. Que el amor que has generado a
tu alrededor te ayudará a levantarte a tu regreso del infierno.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Te quiero hermano!!!</div>
<!--EndFragment-->
Manu Brabohttp://www.blogger.com/profile/09116237764118685810noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-1811835201051398327.post-53385329379029854042013-11-12T14:00:00.000-08:002013-11-12T14:00:25.086-08:00Alepo es el 4 de Octubre<div class="p1">
<br /></div>
<div class="p2">
Alepo es el 4 de octubre. La guerra, el dolor, la histeria, el miedo, el ansia puta, los cascotes en el suelo, los sonidos espeluznantes que no te dejan dormir ni entonces ni ahora. El llanto, las lágrimas, los charcos de sangre, las vísceras, los músculos rotos, las extremidades que acabarán en la bolsa de basura; porque, no nos engañemos, en algún lugar hay que dejar estas partes del cuerpo sin vida. Aquellas que sirvieron hasta hace diez minutos para caminar, para correr, para agarrar, para sentir el calor del pan que llevabas a casa esa mañana. Las que sirvieron hasta hace nada para acariciar las suaves mejillas de tu hija o las mismas con las que escarbabas para sacarla de entre los escombros del penúltimo edificio hecho añicos por las bombas de Bashar.</div>
<div class="p2">
<br /></div>
<div class="p3">
Alepo es el 4 de octubre. Un mural de imágenes trágicas salpicado de seres humanos que quieren vivir dignamente. Grandes hombres, grandes mujeres y niños también grandes. Niños que crecen deprisa porque la vida no tiene por qué llegar a mañana, niños que crecen despacio porque la niñez es terca como una mula y niños que ya no crecerán. También niños que te clavan su última mirada mientras parecen pensar «y tú qué haces ahí, gilipollas, con tu cámara de fotos. ¡Haz algo!». Y sigues disparando porque es lo único que puedes hacer, porque cada vez que se cierra el obturador es un instante en el que no ves. Y se van, y se quedan fríos, y entonces maldices y quieres mandarlo todo a tomar por el culo, quieres desaparecer, volatilizarte, o saber cómo cojones parar todo aquello: que no exista.</div>
<div class="p3">
<br /></div>
<div class="p3">
Alepo es el 4 de octubre. Hombres que se abrazan a un cuerpo hecho jirones, brazos que agitan inútilmente una cabeza, unos hombros, unas manos que no reaccionan. Voces de mujeres que rugen de dolor, voces desgarradas que se reconfortan en el tiempo. Voces de pérdida, voces que son lágrimas que se vierten sobre las ya derramadas. Lágrimas que no resucitan, lágrimas que ruedan de mejilla en mejillas. Lágrimas envueltas en un sudario.</div>
<div class="p3">
<br /></div>
<div class="p4">
Alepo es el 4 de octubre. Aún queda mucha mierda por llover sobre esta ciudad. Quedan meses de ambulancias que no llegan o que explotan, de hospitales que se hunden, de camionetas cruzando la ciudad a golpe de claxon anunciando un nuevo cargamento de padres, de madres, de hermanos, de hijos. De respirar hondo y encomendarte a todos los dioses antes de cruzar la calle, de morir en la cola del pan, de morderte la uñas al escuchar los impactos más cerca, de correr pegado a las paredes, de velar, de cieno, de francotiradores, de insomnio.</div>
<div class="p4">
<br /></div>
<div class="p3">
Alepo es el 4 de octubre.</div>
<br />
<div class="p5">
<br /></div>
Manu Brabohttp://www.blogger.com/profile/09116237764118685810noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1811835201051398327.post-69096401739190621262013-02-19T13:40:00.000-08:002013-02-19T13:41:00.730-08:00Carta abierta a una banda de pelamangos.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<!--StartFragment-->
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVKlN43lgQ1UeEgVYbWBixqFjeV5xnC0wugmD1mD9XprAwx2hm9aCg4O8Tn3upD5bjw6kbyO6E-ajWt79YSbn8FcEaAO98vaRV0n6tQztwPUQQEHHnrVB8P-cAgnHBPJUUNjThQXhAMkI/s1600/26093042.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVKlN43lgQ1UeEgVYbWBixqFjeV5xnC0wugmD1mD9XprAwx2hm9aCg4O8Tn3upD5bjw6kbyO6E-ajWt79YSbn8FcEaAO98vaRV0n6tQztwPUQQEHHnrVB8P-cAgnHBPJUUNjThQXhAMkI/s320/26093042.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Si. Ya lo se. Hace mucho tiempo
que no escribo en el blog y seguro que nadie espera que hable de esto, pero lo
voy a hacer. Hoy quiero hablar de futbol. Pero no de un futbol convencional, no
del futbol que se ve por tele, n tampoco del futbol millonario de la liga de la
estrellas, liga cósmica, de las galaxias, etc. Hoy quiero hablar sencillamente
de ese futbol que, sin saber muy bien por qué, se lleva dentro, muy dentro. Ese
futbol que se vuelve parte de la identidad y que contra viento marea sigue
estando ahí. En mi caso este futbol
tiene nombre propio: Sporting de Gijón.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Como digo, este futbol pertenece
a lo sentimental, a lo nostálgico y vive más del recuerdo y de los deseos que
de la realidad. Recuerdo entrar en el Molinón con mi pequeña mano envuelta en
la mano de mi padre, sin saber muy bien a donde iba, creo que fue un partido de
copa contra el Zaragoza (mi familia es de alli, Yo también aunque no me guste
reconocerlo) Recuerdo míticas avalanchas en el fondo sur , viajes entrañables
en tren hasta la capital para salir siempre “gachu” después de que Carlos, Oli
o Bango en propia puerta te jodieran la tarde, recuerdo llorar como un idiota
en más de una ocasión y haber esperado paciente y con ilusión un infinito de
temporadas para ver a mi equipo jugar otra vez con los mejores.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
He llevado los colores de este
equipo por todos los lugares por los que he trabajado, y a la pregunta ¿Real
Madrid o Barcelona? (Pregunta que te hacen en cualquier lugar del mundo en
cuanto saben que eres español) siempre respondo: Sporting Gijon, el “de” me lo
como por no hacérselo más difícil. Bastante jodido es ya que lo conozcan.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Recuerdo un día en el frente en
Sirte, durante uno de los enfrentamientos más duros que recuerdo. El fuego era
intenso y , por así decirlo, no me cabía en el culo ni el bigote de un gamba.
Acojonado, intentaba tomar fotografías de unos rebeldes mientras disparaban sus
AK-47 y tomaban cobertura tras
unos muros casi reventados. Baje mi cámara para tomar aire y buscar una salida
de aquella ratonera. Entonces, desde la otra esquina, un rebelde de una milicia
con la que había compartido algunas jornadas meses antes, me mira y grita:
“¡¡¡Sporting!!!! “ En ese momento pensé en lo surrealista que era la guerra,
pero también pensé que había hecho algo bueno por el equipo de mis amores.
Ahora todo una milicia sabía de la existencia de mi equipo. Algo que parece una
gilipollez, pero como digo. Este futbol pertenece a lo identitario, así que
sentí también que se aceptaba, se conocía y se recordaba una parte de mi.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ahora, hago lo mismo en Siria. Como todos sabréis esta gente
son grandes aficionados al balón pie, pero por desgracia solo consumen ese
futbol enlatado que llega a todo el mundo. Ese futbol de mercado que solo llena
las arcas de algunos y vacía las mentes de otros muchos. Así que cuando ayer,
en el campo de refugiados de Azaz, en el norte de la provincia de Aleppo, uno
de los forzosos y desgraciados habitantes de semejante pozo de mierda (no lo
puedo llamar de otra manera) sabía de mi equipo, me henchí de orgullo.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Pero la verdad, estoy hasta los
cojones de ser del Sporting. Y no es porque perdamos, no es que no lo sienta,
al contrario. Hasta lo sufro y es capaz de sacarme energías para retomar un
habito que perdí hace casi un año, escribir y publicar en mi blog. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En realidad estoy hasta los
cojones de esos señores que diciendo ser del Sporting, lo mangonean y juegan
con el (y con los sentimientos de tantos sportinguistas) al monopoli. Esa gente
que entiende que el futbol es una maquina de hacer dinero para ellos y que, por
medio de subterfugios, trampas, trampillas y mangoneos, se han convertido en
peligrosos dictadores que hacen y deshacen según el viento que les da.
Iluminados que dicen A, hasta que tienen que decir B y mientras tanto te la
están metiendo doblada. Todos sabemos los nombres y no los voy a escribir aquí,
porque para más cojones, esa banda de hijos de puta tiene la mano ligera a la
hora de aquerellarse por lo que sea. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Cuando fui liberado tras mi
cautiverio en Libia, recuerdo que una de las primeras cosas que me llegaron al
alma (hablamos de futbol, no de familia, amigos y anónimos) fue ver una foto
del Sporting formando en Anoeta con una camiseta que decía “Manu Brabo libre
ya” . Estaba en la embajada española en Túnez y era la primera vez que tenía
contacto y noticia de todo aquel movimiento que organizaron mis seres queridos
para liberarme. Lloré como una Magdalena, aunque llovía sobre mojado, como se
suele decir. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En aquel Momento pensé que
debería hacer algo y tener un gesto hacia ese equipín que cada domingo, no solo
juega en El Molinon, si no además también aquí dentro. Un equipo que no solo me
ha acompañado durante 32 años, si no que se ha mojado directamente en mi vida
hasta el punto de que hoy yo pueda contar esto. Desde entonces, siempre he
querido expresar mi gratitud al equipo y no he sabido como hacerlo. Hoy, creo
que he encontrado la forma. Y no es otra que dar mala prensa por todo el mundo
a esa directiva, a esos fulanos del traje que hace tiempo que dejaron de sentir
lo que sentimos el resto, a esa –como diria Toro, compañero de domingos en el
estadio- “banda de
pelamangos”. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Pepin & CIA, irs a tomar por
el puto culo y devolvednos lo que es nuestro por derecho. No el equipo, no. El
corazón, la identidad</div>
<!--EndFragment-->
Manu Brabohttp://www.blogger.com/profile/09116237764118685810noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-1811835201051398327.post-24311065543281366332012-06-10T04:40:00.002-07:002012-06-10T04:40:32.141-07:00Coplas a Marianico<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px;">(I)</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px;"><br /></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px;">Mariano Rajoy, Mariano</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px;"><br /></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px;">tan cobarde y tan plomizo,</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px;"><br /></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px;">tan mentiroso y mezquino:</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px;"><br /></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px;">tan molesto y tan gusano</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px;"><br /></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px;">que ni en sus peores sueños</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px;"><br /></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px;">la puta madre que te hizo</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px;">pensó que de sus entrañas<br />salir pudiera cabrón<br />tan ruín y con mala saña.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px;"><br />A mayor gloria de Dios<br />y mayor ruina de España.</span>Manu Brabohttp://www.blogger.com/profile/09116237764118685810noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1811835201051398327.post-34338602555782899492012-06-09T06:54:00.000-07:002012-06-09T06:54:28.291-07:00<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
¿Qué cojones hago en Cairo? </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4UVN6zH2nyxKFfbEhLPQMTYnGD7QnQAjM8yFmncg-FE804olpCmGd4rybLCIStWPNwBRzJ6127_erMloLOde9up8YrU_014Gx0WRZ5P9oblaspRSGoQoZ8HVwYIFYR29y5OMYfuzgKE0/s1600/nvn.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4UVN6zH2nyxKFfbEhLPQMTYnGD7QnQAjM8yFmncg-FE804olpCmGd4rybLCIStWPNwBRzJ6127_erMloLOde9up8YrU_014Gx0WRZ5P9oblaspRSGoQoZ8HVwYIFYR29y5OMYfuzgKE0/s320/nvn.jpg" width="250" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Llevo más de una semana
preguntándome lo mismo. Llegué aquí el día 13 del mes pasado para cubrir las
elecciones, de freelance, para una agencia de noticias. En principio, muchas
eran las razones que aquí me traían. Compromiso con el proceso revolucionario
que acabó con el régimen de Hosni Mubarak, compromiso con mi oficio, la
esperanza de conseguir imágenes potentes durante los disturbios que
teóricamente se iban a producir y, cómo no, la imposibilidad de sacar un duro
trabajando en mi tierra. Motivos suficientes para agarrar la maleta, por
enésima vez en un año y largarme a Oriente Medio, donde he realizado el grueso
de mi trabajo desde finales de Febrero de 2011.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Dejé mi tierra, he de reconocer,
un tanto hastiado. No sólo por las circunstancias económicas, sociales y
políticas, si no también por entender que la resistencia que se ejercía desde
movimientos como el 15-M me parecía tibia, insulsa y sobretodo ineficaz. Sí,
soy de esos que, con el tiempo, ha pasado de la esperanza por ver a mi generación
salir a la calle y activarse, al desengaño de ver que por mucha sentada, por
muchos iglúes (“igluses”, que diría mi hermano) y mucha “Quechua” que se monte
en la plaza, por muchos canutos que se fumen, por muchas rasta, por muchos timbales
y por muchas caras pintadas con flores y slogans, más sobaos que el coño de la
Bernarda, vamos a peor. Y es que, desde mi humilde punto de vista, recibir una
hostia detrás de la otra, lo único que cambia es amoratar tu cara, tu pierna o
tu espalda. Dependiendo por dónde te metan el tolete, el impuesto o el recorte.
Dejé mi tierra asqueado entendiendo que mi ojete, como el de todos los demás,
no hacía más que dilatar y dilatar. ¿Qué queréis que os diga? No tengo vaselina
para una pija cada día más gorda, más larga y mas rugosa. ¡¡Escuece!!</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Creo que fue a los pocos días de
haber llegado aquí. Hablaba con un compañero -otro expatriado- sobre el asunto.
El tema en particular era la recurrente comparación del movimiento 15-M con la
revolución de Tahrir. Y nos pusimos a analizar. Salió algo como lo siguiente:</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Aquí hemos visto (por desgracia
ya no más) la unión de todas las fuerzas oprimidas por el antiguo régimen. Aquí
hemos visto a los estudiantes y estudiados proponer alternativas, al pueblo
debatir alrededor de sus tiendas (éstas sí que no son Quechua), al común de los
mortales ofreciendo, aportando, pujando y empujando por un mundo (el suyo) más
abierto, más plural, más solidario. Sí, señores, aquí se ha vivido un
movimiento no violento muy importante. Pero aquí, también, hemos visto a
estudiantes de medicina montar hospitales de campaña, los hemos visto haciendo
de paramédicos en primera línea, etc. Hemos visto a los “ultras” -equipos
enfrentados- en primera línea de fuego, mano a mano contra la policía. También
a los parados, a los trabajadores, a los hombres de negocios con la corbata en
la frente en plan comando y los bolsillos cargados de piedras. Y los hemos
visto luchar por su dignidad y libertad hasta las últimas consecuencias todos
unidos. Aquí no hay carga policial
que quede sin respuesta. Y hoy por hoy, ya ni cargan y casi ni trabajan.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Yo no he visto esto en el estado
Español. Supongo que, por eso, a muchos de los que, para bien y para mal, hemos
vivido las dos cosas, nos da la risa cuando el típico “bocatrucha” te quiere
comparar Tahrir con La puerta del Sol. Lo siento chavales, pero no. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Llevo días viendo a los mineros
leoneses y asturianos (se me hincha el pecho de orgullo) defender sus puestos
de trabajo y el futuro de sus regiones y comarcas. Llevo tiempo leyendo que no
son sólo los trabajadores de la mina los que están allí. Llevo tiempo leyendo
(también sé por experiencia) que la unión de las personas de esas comunidades
es, si no plena, casi plena. (Aún tengo vivo recuerdo la última marcha minera
en León. Más de 200 mineros entraban en Ponferrada al ritmo del “Sta. Barbara
bendita” mientras la ciudad se echaba a la calle y los envolvía en aplausos,
vítores y gritos de ánimo y solidaridad. También lágrimas). Sé que esa unión
les hace más fuertes a todos. A los que se baten el cobre, a los que llevan el
“chigre”, al de la tienda de ultramarinos y a la dependienta de la mercería.
También al chaval que estudia y al que está parado. ¡¡¡Joder!!! Hasta yo me he
sentido fuerte tirándoles fotos: seguro, acompañado, protegido… Y de eso se
trata, de sentirse protegido y acompañado en los momentos difíciles. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Así que llevo días pensando en
esa unión, mejor dicho, en esa ausencia de unión. “¿Dónde cojones estarán los
estudiantes de medicina y los médicos y enfermeros en paro que hay en
Asturias?¿Dónde estarán los parados, los precarios, los sin papeles, los
“quinceemes”, los del timbal y tantos y tantos “los”…no sólo de Asturias, si no
de todo el Estado? Y llevo días
pensando en la misma respuesta: “Azorraínos” en casa esperando el finde
para pasarlo teta, inmersos en la más puta de las depresiones o simplemente
queriendo escapar (como un servidor) a algún sitio que nos proporcione un
futuro, más o menos digno. Sea Alemania, Suecia o Egipto. Me gustaría tanto verlos/verme allí…</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Sé que muchos critican esta lucha
por sus métodos (me hincha las pelotas que no veas), se que muchos la criticarán
por estar vinculada a energías altamente contaminantes y los que más saben del
tema, me vendrán con el comportamiento cabrón de los sindicatos mayoritarios,
con el lastre de las prejubilaciones y con el agujero económico que ha supuesto
el despilfarro de los fondos mineros. No les quito la razón, pero lo cierto es
que la realidad es la que es (ces’t la vie) y en la lucha de todos está, que
estos errores cometidos, no vuelvan a nosotros. Pertenecen, voy a decirlo a la
egipcia, “al antiguo régimen”: Al que queremos derrocar , cambiar, transformar
(llámenlo x) una gran mayoría de ciudadanos que aún creemos en esa paparrucha
de la libertad, la igualdad, la fraternidad y la justicia social. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Señores…en Tahrir nadie criticó a
los trabajadores del textil por sus vertidos contaminantes al Nilo, o por esto
o lo de más allá. Nadie criticó al liberal por tener medios que otros no
tenían, nadie criticó al religioso radical y nadie criticó al ultra que lanzaba
piedras, porque todos se consideraban iguales en sus desgracias ,en sus
propósitos básicos y en su lucha. Todos eran bien venidos, todos querían los
mismo. “Acuerdo de mínimos revolucionarios” se podría llamar. Acuerdo que, pese
a sus taras, trabas, zancadillas y tropezones, consiguió encerrar y derrocar a un
dictador. Ahí es nada.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
¿Podremos algún día lograr esa
unión, ese acuerdo de mínimos revolucionarios entre la mayoría los ciudadanos que habitamos la piel de
toro?</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
¿Seremos capaces de apoyarnos
para salir del miedo que nos atenaza, un día si y el otro también?¿Del miedo a perder
la casa, el empleo, la salud, la educación, la vida digna que se nos escapa
entre los dedos? ¿Seremos capaces de reconfortarnos, de enjugarnos las
lágrimas, de cuidarnos y echarnos una mano cuando nos falte el aliento como
ahora? ¿Seremos, en definitiva, capaces de considerar el conflicto minero como
el propio y el propio como el minero? </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
¿O es que seguimos siendo tan
clasistas como para hacer revoluciones separadas, según trabajos e ingresos,
que no llevan a ninguna parte? ¿O seguimos siendo tan racistas de negarnos a
aprender de los buenos ejemplos que hay en el mundo Árabe?</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
De ser así solo tengo una cosa
que decir: Allah u Akbar!!! </div>Manu Brabohttp://www.blogger.com/profile/09116237764118685810noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1811835201051398327.post-47191011307155518702012-05-31T12:33:00.000-07:002012-06-01T03:52:42.581-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Yo soy revolución. Vol. 1</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOAtIvynEFPGG5igEn9nzQ7kGrLvLbsmYAqVDfaxEK-iJ8Ap9TVye3CDyY4qt6GBGoA8UUniiL5-RYvT2K9efUfJYmtckEEpBi5z6oiWbfkt7wq90czfxtFx8T5YtSjq6f-bUYPK6k1cM/s1600/IMG_0278bp.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOAtIvynEFPGG5igEn9nzQ7kGrLvLbsmYAqVDfaxEK-iJ8Ap9TVye3CDyY4qt6GBGoA8UUniiL5-RYvT2K9efUfJYmtckEEpBi5z6oiWbfkt7wq90czfxtFx8T5YtSjq6f-bUYPK6k1cM/s320/IMG_0278bp.jpg" width="213" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: xx-small;"><b>Amr "Shigouma" en un café del barrio de Al Matariya, Cairo, Egipto, Mayo 2012</b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: xx-small;"><br /></span></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">A</span>mr,
tiene 21 años. Es un chico espigado, de rasgos finos en su cara y una mirada
viva y brillante que denota inteligencia y mucha picardía. Proviene de Suez,
pero ya hace muchos años que vive en el humilde barrio cairota de Al Matariya.
Uno de tantos con calles estrechas y sin asfaltar. Salpicado de escombros,
basuras y de niños sucios que corren y juguetean dando voces entre el tráfico
intenso de los coches destartalados y los Tuc-Tuc.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Cuando
conocí a Amr, aún había algo de jaleo en la calle Mohammed Mahmoud. Eran los
días previos a las elecciones parlamentarias -el pasado noviembre- y los
manifestantes, confusos tras los palos, los gases y los disparos recibidos , miraban con recelo la presencia de casi cualquier extranjero, de
casi cualquier cámara… Fue su mano
espontánea, su labia y su cordialidad desinteresada la que ese día (estoy
seguro de ello) me salvo de un par de hostias bien dadas. Al hamdulillah.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Minutos
más tarde, no muy lejos de la esquina con la Universidad Americana donde sorteaban pan de hostias para un servidor, Amr me hablaba elocuente sobre su
vida. Por aquel entonces, menos dura y más esperanzadora. “Yo estoy aquí porque
amo Egipto, porque quiero un futuro (…) para mi y para todos ellos” decía
señalando el tumulto que se agolpaba junto a una barricada cubierta de alambre de
espino. Supongo que aquel medio día Amr y yo nos hicimos amigos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En
la cuadrilla le llaman “Shingouma”, que quiere decir algo así como “profesor
chiflado”. No sabe explicar muy bien de donde viene, pero lleva con
orgullo este nombre de batalla a cada manifestación, a cada encontronazo con la
policía, con el ejercito o con los matones del antiguo régimen. Para el todos
representan lo mismo: el doloroso pasado. Y en su lucha contra ellos, ya ha
sido arrestado innumerables veces, amén de haber sido alcanzado por un disparo
en la cabeza en los pasados disturbios de Abassiya. Disparo que milagrosamente,
no ha terminado con su vida, ni con sus ganas de luchar por una sociedad más
justa</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Shingouma,
ha salvado la vida unas cuantas veces en los últimos 17 meses, y cada
compañero herido, caído o detenido ha sido para él un mártir de la revolución por el que seguir luchando. Pero el resultado de estas elecciones, (amén del boquete que luce en el frontal)
lo tiene cabizbajo, desinflado, dubitativo y triste. Los indicios de
adulteración del resultado electoral son, pese a quien le pese, cada día más sólidos. Además, ninguno
de los candidatos que han llegado a la última ronda de las presidenciales es,
por así decirlo, un candidato de las fuerzas que comenzaron esta revolución.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Anoche,
celebrábamos tomando un helado su reciente empleo en un kiosco del barrio: De 11
de la noche a 10 de la mañana por 4€ jornada. Y es que para los revolucionarios de primera línea; para
aquellos que no conocen las universidades extranjeras ni las fiestas de expatriados
en las que lucir una Kuffiya y darse aires de Ernesto Guevara, poder sacar unos
cuartos es motivo de celebración.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Anoche,
caminando cerca del esqueleto de la revolución (ese que se pudre lento en
Tahrir a la vista de todo el mundo) Amr me hizo una de esas preguntas que dejan
a uno con cara de gilipollas: “Si tu fueras egipcio, Manu… ¿que harías ahora?”. “Emigrar, amigo”, le conteste.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
“Eso
estaba yo pensando… pero amo Egipto” </div>Manu Brabohttp://www.blogger.com/profile/09116237764118685810noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1811835201051398327.post-69137980783127027762011-09-14T06:37:00.000-07:002011-09-14T06:52:36.491-07:00las luces de la revolución comienzan a arrojar sus sombras.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUGz9j19Gq6XAlmb-nA6O0A25XzVlo7JuF1CRm4xQppza5cEtMUMkbcug5kzsC_QyrvYh2Ichpm_8O68VkrI1R3TvaebiLvMlIp6p60hXWrIIG20SDys9y6-cdA8p3YwhFIHZMhG2Utu8/s1600/IMG_3526.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 267px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUGz9j19Gq6XAlmb-nA6O0A25XzVlo7JuF1CRm4xQppza5cEtMUMkbcug5kzsC_QyrvYh2Ichpm_8O68VkrI1R3TvaebiLvMlIp6p60hXWrIIG20SDys9y6-cdA8p3YwhFIHZMhG2Utu8/s400/IMG_3526.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5652211699066706994" /></a><br /><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><b>Soldados rebeldes libios chequean el estado de sus armas en la carretera de Bani Walid. Manu Brabo</b></span><br /><!--StartFragment--> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">He de reconocer que, pese a no ser defensor de la violencia, he comulgado con esta revolución desde sus orígenes. Con los primeros días, me asombré al ver a los chavales lanzarse a pecho descubierto contra los cuarteles de Benghazi, de Misratah, de Zwara o de Zawia… Me asombré al entender que aquellos seres humanos normales y pacíficos habían decidido que su vida no tenía ningún valor bajo la bota de un tirano; bajo 41 años de torturas, de asesinatos, de desapariciones… Por decirlo claramente, los </span><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">shabbab</span></i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> me ganaron el corazón poniendo su vida al servicio de una sociedad mas justa, mas libre y más democrática.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Luego, una vez dentro de la Libia liberada, comencé a cabalgar con ellos hacia el frente. Fueron muchas las incursiones por el desierto hasta las líneas gaddafistas. Todo era generosidad en aquellos días en los que el valor y la nobleza de un periodista eran acreditación suficiente para estar a su lado en el frente. El rancho, la manta y un sitio junto a la hoguera (todo lo que tenían) era también nuestro, de los periodistas que queríamos acompañarlos en sus pocas victorias y en sus muchas derrotas. Nunca faltó un hueco en la </span><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">pick-up</span></i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> a la hora de adelantar las líneas ni a la hora de replegarlas.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Pero algo ha cambiado en los últimos tiempos de la guerra. Hoy nuestro trabajo encuentra más zancadillas que empujones y, si bien los chavales que forman la tropa siguen siendo los primeros en ofrecerte un hueco en su </span><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">technical</span></i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> (pick up artillado) ,hoy ya no se pasa el filtro de los comandantes. El acceso a primera línea se ha transformado en un imposible solo roto por la habilidad de cada uno en eso de jugar al escondite. Hasta el momento nadie ha conseguido entrar en Bani Walid a ser testigo de la lucha encarnizada que allí llevan y, tras una semana d espera en la carretera del desierto, no parece que esto vaya a cambiar. Ni tan siquiera se nos ha permitido entrevistar a los pocos refugiados que salen de la ciudad sitiada.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Si ponemos toda la verdad encima de la mesa, he de reconocer que desde que he llegado a la Trípoli liberada he sido testigo en varias ocasiones de ciertos actos que arrojan sobras oscuras y alargadas sobre la revolución. Como periodistay como personas implicada (de forma extraña) en está revolución, no puedo hacer más que denunciarlo o por lo menos contarlo. No con el afán de desprestigiar una lucha que muchos ya han denostado reduciéndola a intereses económicos occidentales, si no con el fin de ejercer presión para que corrijan aquello que entiendo más cercano al régimen depuesto que a los objetivos de la revolución.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Todo comienza a los pocos días de tomar Trípoli. En ese momento y con la tensión por las nubes, la caza de leales gaddafistas y mercenarios del régimen desató un cacería sobre los habitantes de color de la capital libia. En aquellos primeros días, las patrullas salían de cacería por la noche y encerraban a los supuestos colaboradores en prisiones improvisadas y algún campo de futbol. Uno se quedaba un poco perplejo al ver que apenas había norteafricanos en las celdas y que casi todos los encerrados erande raza negra, independientemente de su nacionalidad. A mis ojos se había desatado una caza de brujas, en este caso brujas negras. La excusa… su supuesta pertenencia a las fuerzas mercenarias de gaddafi.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Esta actitud se confirmó días mas tarde al visitar la prisión de Jdeida. Donde aproximadamente el 80% de los prisioneros eran subsaharianos y, según las palabras de uno de los guardias “solo el 50% eran gadafistas reales”, el resto tendrían que pagar como pecadores. Por lo menos hasta que restablezca un sistema de justicia.</span></p><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> </span><p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Especialmente recalcitrante me resulto el caso de una muchacha de 19 años que sigue retenida en esa prisión. Natural de Benghazi y de belleza excepcional, según su testimonio (que igual por inocente me lo creo), su ama le obligaba no solo a acostarse con gente cercana al régimen, si no además la forzaba a usar sus encantos entre los jóvenes rebeldes tripolitanos para elaborar una lista de disidentes, muchos e los cuales ya no lo pueden contar. Esta joven Matahari de régimen, siempre según su testimonio, nunca comulgó con el régimen, pero ya se sabe lo que pasa cuando las amenazas de muerta penden sobre uno y su familia. El mismo guardia, me aseguraba que el la creía, pero que qué podían hacer. Todo será cuestión de tiempo, pero tampoco se ve mucho interés por solucionar este tipo de desaguisados.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Con estas actitudes difíciles de esconder, el último informe Amnistía Internacional, no ha dudado en calificar determinadas actitudes de los rebeldes como “crímenes contra los derechos humano”. Añadiendo la difícil tarea que el CNT tiene por delante a al hora controlar determinadas actitudes de sus guerrilleros. Y quizás sea por esto por lo que últimamente la prensa trabaja con tantas dificultades y trabas.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">¿Qué quieren esconder tan fervientemente?¿De qué no podemos ser testigos? O es que acaso la intención es seguir apareciendo ante el mundo como víctimas aunque se esté ganando la guerra.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">La conclusión es la misma. Ya sea por un supuestoextremo y nuevo interés por nuestra seguridad, o porque nuestras imágenes y crónicas desvelan su estrategia y posición al enemigo. Las últimas noticias que salen del frente son noticias dadas por el CNT, cuando, como y donde ellos quieren, nosotros solo hemos sido sus voceros. Así las cosas, la única diferencia en el aspecto informativo entre ambos regímenes es que ahora, por lo menos, podemos salir del Hotel Rixos</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 267px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_bScru3oRlfKm7FT5VmDL4_fHxbt8OA6eQQ_6VKtoenr6U0hx4AsQaKaJmd7JOzXuWvXCjoGCgJLeAbPuPiDvMUBIAUO5tqo-UwY06sQUM3SFeGATCMfsTnESX0S4Y_mtphb6Vby6TME/s400/_MG_2864.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5652211693474333202" /></p><p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><b>Soldados rebeldes libios vigilan la carretera de Bani Walid desde una colina. Manu Brabo</b></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><br /></p> <!--EndFragment-->Manu Brabohttp://www.blogger.com/profile/09116237764118685810noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-1811835201051398327.post-37189187977928396012011-09-09T09:35:00.000-07:002011-09-09T10:00:49.564-07:00Gargarish; manicomio a la sombra de una guerra.<div style="text-align: center;"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 267px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_0yZu2dbCrTYdERXJBNUBcL77SBJWykX1KmjF9WpagIC-ddmbn4a3kRwb_X_UGARjO6VxaSFF87d9gpdoKhWKQ-VPjLW79kc7d097K3VQTXAKLcdsilvqyFKXYUQtqGrmOR4JIIbE20Y/s400/IMG_3044.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5650402936588700290" /></div><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><div style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span" style="color:#C0C0C0;">Interno en una sala de aislamiento del centro. Manu Brabo</span></b></div></span><div style="text-align: justify;"><br /></div><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 16px; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">El barrio de Gargarish está pegado a la costa de Trípoli. Calles</span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; ">mal asfaltadas y aceras rotas –como casi todas aquí-, pero extrañamente limpio respecto a la tónica</span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; ">general de la capital libia. En el centro del barrio, en un antiguo cuartel del ejercito británico se encuentra el centro de atención psiquiátrica de la ciudad. Aquí se trata a</span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; ">unos 250 internos y se procura hacer seguimiento sobre muchos otros enfermos que residen fuera del hospital; hasta 1000.</span></span></div></span><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; "></span><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 267px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgq2h4u7i92KfZOu1ydzaDb1KxuMKIkzRSBcsH34O0S4p6vdTUpYhgkjx3Z0mOoXj7zg4QmfplEF0-Lrx0xU1WvsO8VWl_6EcTSpiCX1wwZqjTredolXqAtmlBobNUgfAd2d1BpFe_z580/s400/_MG_2706.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5650402932568591602" /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small; color: rgb(192, 192, 192); "><b>Paciente en el pabellón femenino para enfermos crónicos. Manu Brabo.</b></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; ">El doctor Ahmed Kara, capitán de esta frágil nave, es un hombre grande de gesto alargado y ojos saltones sobre profundas ojeras. Sonrisa fácil y carcajada sonora, nada parece robar el buen humor a este psiquiatra licenciado en Gran Bretaña, ni siquiera la absoluta carencia de medios del centro o el sigiloso incremento de pacientes debido a la guerra civil que se libra aquí desde hace 6 meses. Estrés post traumático, ansiedad, esquizofrenia y depresión, son entre otras las enfermedades mentales que predominan en estos días de tiroteos y miedo en el cuerpo.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; ">El Doctor sonríe recorriendo con la mirada a los invitados extranjeros: “Los problemas aquí no se deben solo al conflicto…”, comienza. “Esto viene de mucho antes…” Aquí, como en muchos otros lugares de mundo, los manicomios son solo cárceles para locos. En un paño caliente que oculta a los estigmatizados, a los </span><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">“shij”</span></i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> (los poseídos por malos espíritus), a los que se quiere olvidar. Como en muchos otros lugares del mundo,</span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; ">aquí el problema no solo es de atención estatal, si no también de prejuicio social: una superstición.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; "></span><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 267px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-5TouARaAu07TkN4EAqRykBi8V4NiHM2uAb-6W6k8WF71hWS14Ly2YkCHg0_xpYimxS3_y1cvGs5OWN1VR9X2C_YE2fGE_NthRPyUoGxdVTMUeD73A9xxkkbpgo51NwI8LUV-BwCYaYg/s400/IMG_2988.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5650402925691656434" /></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><b><span class="Apple-style-span" style="color:#C0C0C0;">Interno dentro de una de las salas de admisión del centro. Manu Brabo</span></b></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; ">“Falta recursos, faltan medicinas, faltas especialistas (…) ¡Estamos en la mierda hermano” Comenta con un marcado acento británico, mientras enciende un cigarrillo. “La comida se recibe de la gente del barrio y las restricciones también</span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; ">nos están afectando”. Parece que la batalla de Trípoli afecta a todos por igual y no entiende de necesidades, ni de enfermedades.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Ahmed lleva 17 años trabajando en este centro y hasta enero de este año, cuando el gobierno subió los sueldos a todos los médicos del país, su sueldo nunca superó los 450 dinares, menos de 300 euros. Ahora su sueldo es de 1500, según el porque “…Gaddafi solo quería evitar que los médicos se levantaran también contra el.” NO o consiguió. Los fondos de los que dispone el centro, son bajos y el seguimiento a los pacientes exteriores se hace prácticamente imposible. “¿Cómo demonios vas a ir a la casa de un paciente cuando en esta ciudad casi ninguna calle tiene nombre? ¡No hay direcciones!”.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"></span><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 267px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8a_QfRAbha0U15tdJRo0G9EaGh8glZ9Y7xsge6C6uK3gVIMfjYHTSUz9DTebDg9jGa4DvX0ecKqA10ZF_G9kFv1M5uvDsV-l144OBGQ3IYDBHB1U2VleFkgpPjVR1r1OMUpP8tPrGq1Y/s400/IMG_2979.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5650402923394252434" /></p><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; "> </span><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><b><span class="Apple-style-span" style="color:#C0C0C0;">Dos enfermos en uno de los pabellones del psiquiátrico. Manu Brabo</span></b></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Viéndolo ahí, sentado en su mesa sin perder la sonrisa ante tantos años e adversidad, uno no duda: sin duda, nos encontramos ante un buen hombre, ante un luchador, ante un tozudo. Bien sabe él que los tiempos que vienen serán peores, aún hay mucho que hacer después de la guerra, y este tipo de heridos, suelen quedarse aislados, marginados.“Dentro de seis meses será peor, empezarán a aparecer todos los afectados por la guerra y no daremos abasto”.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">De nuevo una sonrisa a los visitantes y una frasepara despedida. “Amigo, no esperamos que la cosa mejore, pero tenemos que avanzar siendo lo que somos”</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 267px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiS_qlM0-fpLongw0WMwBLzDgLD_D_hjVjisxpzbgOlKIle437wy_YHIEpvA9DraHCezNBty0VsFklFF2p16j0n4E8k3BkcR3RptP8mdYQWHf4Ivi5S4eGdvZWZDYrLkF4ZGsGd47NWDDo/s400/IMG_3167.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5650402920028584386" /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><b><span class="Apple-style-span" style="color:#C0C0C0;">Internos en el pabellón de enfermos crónicos. Manu Brabo</span></b></span></p> <!--EndFragment-->Manu Brabohttp://www.blogger.com/profile/09116237764118685810noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1811835201051398327.post-1570824981085843862011-09-08T10:46:00.000-07:002011-09-08T10:58:44.744-07:00Libia, libia...<div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><b><i><span class="Apple-style-span" style="color:#C0C0C0;">Aviso a navegantes: el texto tiene unos cuantos días. Lo cuelgo con retraso porque no todo va a ser trabajar en esta vida :P </span></i></b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><b><i><br /></i></b></span></div><div style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDhgytF9DjLVSQApcRXsGu5lqpFLEUZMBTLEdzdFqZqk5pNQkTSZqeSkan7eoJZyGo0-vNnbLwjjPZxsgHAZlUXnhshx6JkQxeD2yRk09QOzVT1-wJdbj47xrVpbIBwdCzMcwhkq5U4IU/s1600/IMG_2513.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 259px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDhgytF9DjLVSQApcRXsGu5lqpFLEUZMBTLEdzdFqZqk5pNQkTSZqeSkan7eoJZyGo0-vNnbLwjjPZxsgHAZlUXnhshx6JkQxeD2yRk09QOzVT1-wJdbj47xrVpbIBwdCzMcwhkq5U4IU/s400/IMG_2513.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5650048448506963010" /></a></div><!--StartFragment--> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><b>Tripoli vuelve a la calma. Un hombre bañándose en un dique en ruinas en la costa de la capital libia. MANU BRABO</b></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align:justify">La carretera que lleva a la frontera de Raj Ajdir no ha cambiado nada desde que aterricé aquí en febrero, menos aún desde que la abandonara (supuestamente escarmentado) el día 19 de mayo. Las mismas líneas de pinos a ambos lados de la carretera, la misma arena, los mismos campos de refugiados que anuncian la dureza de un conflicto que, seis meses después, parece estar llegando a su fin.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Cruzo la frontera lleno de incógnitas. Propias. sí, pero sobretodo ajenas. ¿Còmo es esa Libia libre de la que hablan? ¿Cómo se están organizando, dónde están los leales a Muanmar? Pero, sobre todo, me pregunto por la vida de “Homsa”, de Jaliffa, de Mahmoud, de Jamal… y de otros tantos compañeros de celdas y prisiones que hicieron de mi cautiverio algo más llevadero. O, como diría el Lichi, de La Cabra Mecánica, “más amable, más humano, menos raro”.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">El puesto de control fronterizo libio está custodiado por jóvenes shabbab, todos con banderas rebeldes atadas al cuello. Desgastadas armas colgando al hombro y el gesto agrietado tras 6 meses de continuas batallas desde las montañas de Nalut. Son gente dura esta de las alturas libias: jóvenes bereberes curtidos al calor de este árido país. Hombres ya endurecidos a base de insistir en la derrota. Aunque parece que la guerra toca a su fin, son muchos los compañeros y familiares caídos en ese espacio geográfico que separa Nafusa de la costa.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">El transporte, como en aquellos días en el frente este, sigue corriendo a cuenta de la revolución. Y aunque voy realmente protegido por un pequeño grupo de rebeldes, no puedo parar de otear el terreno a derecha e izquierda, adelante o atrás en busca de alguna señal que me diga si tengo, o no, que saltar del coche como un gamo, agachar la cabeza o simplemente rezar como alguna otra vez. Yusuff, el conductor de mi transporte, me mira asombrado. </span><i><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">“Every thing its allright. This is a safe area”</span></i><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">. Sus palabras no me tranquilizan. Solo la entrada en Zwara y las numerosas banderas rebeldes que se ven en los balcones hace descender mi ritmo de Marlboros.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Zwara es la capital bereber de Libia. Aquí también se levantaron en armas el día 17 de febrero. Pero fueron reprimidos con dureza, quizás mas que en otros sitios, pues las tribus amazig son históricamente hostiles al régimen. La ciudad fue liberada días más tarde que Trípòli, pero aquí aún no ha aparecido el gran circo mediático. De hecho, somos el primer grupo de periodistas que decide acampar en esta localidad que pilla lejos de los focos de las cámaras. Unos, por no viajar de noche hasta Trípoli. Yo, porque quiero buscar a Jamal: zwarino, compañero, líder natural de nuestra celda y mi principal protector durante aquellos días a la sombra.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Mi primer objetivo es encontrar el centro de prensa, donde una decena de jóvenes se afana duramente para tener todo listo: ordenadores, impresoras, cables, acreditaciones, diseños, panfletos. “La verdadera revolución empieza a Ahora”, comenta Ayoof, de 23 años, que dejó las armas el mismo día que cayó Zwara para dedicarse a organizar esos pequeños proyectos con los que reconstruirán la sociedad y la cultura Libia. </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Interpelo a uno de los jóvenes rebeldes del centro de prensa y le pregunto por Jamal, con nombre y apellidos. “Si vuelves a Libia, ven a Zwara y pregunta por mi. Todo el mundo me conoce allí”, me dijo mi compañero de prisión desde dentro de la celda, mientras yo caminaba por el pasillo de la cárcel, camino ya de la que sería mi último lugar de encierro. No tardan en localizarlo. Al cabo de 10 minutos, una furgoneta Nissan, color verde y con las lunas tiroteadas o volatilizadas, entra en el aparcamiento. Desde la segunda planta del edificio, donde los rebeldes nos han alojado temporalmente, veo descender a Jamal, Kalashnikov en mano y con algún kilo de más. Bajo las escaleras a toda la velocidad que lo permiten mis piernas, salgo al patio y abrazo a ese hombre como si fuera un hermano. Atrás quedan las continuas interrogaciones y las angustias por su vida, por su salud, por todo. Ahora soy libre casi del todo y pienso que, tan solo por esto, merece la pena haberme enfrentado a no se qué miedos que parecían agarrotarme a la hora de volver a este país.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">La tarde se pasa volando. Son muchos los cafés, las pastas y los cigarros que fumamos en casa de Jamal. Salvo su mujer e hijas, todos los demás son combatientes. Primos, hermanos, cuñados… los </span><i><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">kalashnikov</span></i><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> se agolpan en la entrada del salón, junto a los zapatos y, como en aquellos días de Jdeida, todos están sentados sobre la alfombra o de costado apoyando el codo sobre un cojín. Las historias se desgranan poco a poco. Sus viajes a la “makhama” (juzgado), sus 70 días de presidio, la vuelta a casa y el regreso a las armas. También su papel y el de su familia en la liberación de Zwara y la preocupación por un futuro incierto, lejos del rol de prisionero y combatiente, al que ya se ha acostumbrado. Son las dos de la madrugada y la charla toca a su fin. Con las primeras luces agarraremos la ruta a Trípoli. Aún hay compañeros que encontrar y viejas celdas y prisiones que visitar.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Mi llegada al Hotel Corintia, donde se alojan los periodistas es un mar de abrazos. Ricardo, Guillem, Pradilla, Mariajo, Félix y un largo etc de compañeros que me acompañaron en mis días en Benghazi. Pero, sobre todos, James Foley, periodista del Global Post, y compañero de odisea desde que aquel día cabrón cerca de la universidad de Brega. Otro abrazo, el décimo noveno, y otros más que se suceden mientras hablamos de lo humano y lo divino, de nuestras familias –unidas de un modo extraño desde entonces-, de lo bien que sienta pasear por la capital de Libia en libertad y de otros compañeros que, por desgracia, han visto estos 6 meses de guerra tras de los barrotes de una celda. Un pasito menos: el circulo ya casi se cierra.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Esa misma tarde, sin perder más tiempo, salimos los dos en un taxi hacia la prisión de Jdeida. El camino es silencioso y tanto Foley como yo vivimos en silencio todas esas emociones que se acumulan en la boca del estómago. Cruzamos por aquellas calles y avenidas que solíamos recorrer en el transporte de presos hacia el juzgado. Recuerdo los grilletes en los tobillos apretando, el cigarro compartido con el preso al que estaba encadenado y la mente intentando distraerse con aquel paisaje urbano del que ya solo queda el recuerdo. Ahora los escombros, la basura, los coches quemados a lo largo de la ruta y los innumerables check points, hacen este paisaje irreconocible. Tripoli libre, si. Pero a un alto precio. Con esa idea en la cabeza el taxi frena delante de la puerta principal.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Un grupo de shabbab armados y dos “technical” custodian la puerta de la vieja prisión, más hecha polvo que el día que la abandoné. Los agujeros de las balas en los muros, el hollín negro de las celdas incendiadas remarcando el exterior de las ventanas, las pintadas con aerosol en los muros exteriores… todo indica que la liberación no fue fácil. Sigo dándole vueltas a la cabeza mientras Jim le cuenta nuestra historia al responsable civil que hay en la puerta a ver si conseguimos acceder al interior. Nuestra historia no conmueve al hombre que, tras informarnos de que ahora es una cárcel para prisioneros de guerra, nos facilita el teléfono del responsable de prisiones. Parece que nuestra visita tendrá que ser más tarde, cualquier otro día. Quizás cuando venga Clare. </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Ahora toca pasar página y volver a trabajar. Que a eso hemos venido. </span></p> <!--EndFragment-->Manu Brabohttp://www.blogger.com/profile/09116237764118685810noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1811835201051398327.post-84183196043592666172011-08-19T07:18:00.000-07:002011-08-19T08:41:43.520-07:00Requiem por un campesino hondureño<!--StartFragment--> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><span class="Apple-style-span" style="color:#999999;">Aviso a navegantes: Con lo vivido en mis 72 horas en el conflicto agrario del Bajo Aguán (departamento de Colón) he escrito lo que me ha salido de los cojones. Lo que pienso que pudo suceder aquella mañana en base a los testimonios recogidos sobre el hecho que a continuación se narra.</span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">La familia Amado (así los llamaré sin ser este su apellido) es una familia de campesinos de la ribera del río Aguán, en el departamento de Colón. Como casi todos aquí, son familia pobre. Ser campesino sin tierras no da para mucho. Sobrevivir y poco más.</span></p><div><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 267px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2jeMVLPgrMpLVGRx06Mv_8_z8t4EwD-ubaR6RIGC737e9moFFUGgwj2L-8pTWO5lVE_CO9ZN_55wJVPYMKYinh4Idv55YLWpHuQB2XZg6z6aHiLdwsXfTiiS0DczFanO05KjI0grTCGU/s400/Positivar_Conflicto_Agu%25C3%25A1n0022.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5642573198799142994" /><div><!--StartFragment--> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><b>Cuerpo sin vida del campesino de 17 años muerto a tiros por los sicarios del terrateniente Facusé</b></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Es domingo a la mañana, Walter y Juan se dirigen con miembros de su cooperativa a ocupar unas tierras cercanas a la comunidad de Panamá. Botas de trabajo, los </span><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">malayos</span></i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> afilados para cortar la palma africana y los machetes enfundados hasta la hora de </span><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">chapear </span></i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">la mala hierba. Algún revolver y un par de escopetas en manos de los más veteranos tratan de dar seguridad al grupo. Todavía es oscura la madrugada y el sol aún no despunta sobre las cumbres que rodean el valle. Si acaso un tenue haz de luz anaranjado y la brisa fresca que arrastra el río a esas horas, avisan de la proximidad del alba a la cuadrilla y a los dos hermanos.</span></span></p> <!--EndFragment--> </div><div><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 267px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXbz2aQPPtjDiK1fWiQfgFxHoAr-ClGmcFt1Vs30aEpr1Zqp6ezgts1uJPE3CTL2hZe-g5eE0sjvGVxsuj8DByje6mDLPCIG6Ljo4WEvld6bfp3vAB2D3UWye8n4HJYEZtYsj2U_1NH4g/s400/Positivar_Conflicto_Agu%25C3%25A1n0024.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5642573196678210450" /></div><div><span style=" ;font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:x-small;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Marcas de disparos sobre la oficina donde dormian os guaruras de Facus</span>é</b></span></span></div><div><span style=" ;font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:x-small;"><b>
<br /></b></span></span></div><div><!--StartFragment--><span style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Todo es silencio al pasar cercanos a la caseta de los sicarios del Terrateniente Facusé. Los </span><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">“guaruras”</span></i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> desalmados cobran por contrato, pero hay paga extra por cada barba campesina que se afeita. Barbilampiños aún los dos hermanos, saben que ese no es problema para que le arranquen a uno la vida de uno o varios balazos. </span></span></div><div><span style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">
<br /></span></span></div><div><span style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Suena el crujir de una rama,</span></span></div><div><span style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">rasga la noche un disparo… </span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Comienza la </span><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">“balacera”</span></i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">: </span></span></div><div><span style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">cuerpo a tierra y contra el fango. </span></span></div><div><span style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Los </span><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">“guaruras”</span></i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> no perdonan, </span></span></div><div><span style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">cae el pequeño de los hermanos. </span></span></div><div><span style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">
<br /></span></span></div><div><span style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Disparo fatal en la espalda, </span></span></div><div><span style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">otro en el antebrazo, </span></span></div><div><span style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">otro más en la entrepierna </span></span></div><div><span style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">y el mortal en la cabeza, </span></span></div><div><span style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">para dar muerte certera </span></span></div><div><span style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">al menor de los Amado</span></span><!--EndFragment--><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> </span></div><div><span style="font-family:Cambria; mso-ascii-theme-font:minor-latin;mso-fareast-font-family:Cambria;mso-fareast-theme-font: minor-latin;mso-hansi-theme-font:minor-latin;mso-bidi-Times New Roman"; mso-bidi-theme-font:minor-bidi;mso-ansi-language:ES-TRAD;mso-fareast-language: EN-USfont-family:";font-size:12.0pt;">
<br /></span></div><div><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 267px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhReZn_oigiH0lCQQzUJpUZ9GbZ4crnOnaLneeeDy8UKi-Ng3GRVtqPkJ_wP3KrPo0aikZkWAmrm9vQJwE6wQZ8FiHSRb9XSCSUZ9pGDSVfONw8JEiaETYfeCq1Bja_CTdgG0THODHfuU/s400/Positivar_Conflicto_Agu%25C3%25A1n0046.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5642573203416018994" /></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:x-small;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Familiares del campesino asesinado durante el velatorio del cuerpo</span>.</b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:x-small;"><b>
<br /></b></span></div><div><!--StartFragment--><span style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">“¡</span><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Guaruras</span></i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">, hijos de puta! </span></span></div><div><span style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Que se han llevado a mi hermano”. </span></span></div><div><span style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Juan desenfunda el revolver </span></span></div><div><span style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">y dispara a bocajarro. </span></span></div><div><span style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">
<br /></span></span></div><div><span style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">"Escapa de prisa Juan, </span></span></div><div><span style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">nos están acribillando”, </span></span></div><div><span style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">le grita otro campesino</span></span></div><div><span style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">mientras le agarra del brazo. </span></span></div><div><span style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">
<br /></span></span></div><div><span style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Carreras y más carreras, </span></span></div><div><span style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">entra el aire entre cortado, </span></span></div><div><span style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">comienza otra cacería </span></span></div><div><span style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">sobre esos pobres diablos. </span></span></div><div><span style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">
<br /></span></span></div><div><span style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Los unos rompieron filas </span></span></div><div><span style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">y se escapan río abajo, </span></span></div><div><span style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">los otros suman patrullas, </span></span></div><div><span style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">metralla, rifles de asalto… </span></span></div><div><span style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">
<br /></span></span></div><div><span style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Ya se acercan, les dan caza, </span></span></div><div><span style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">cuando inesperada ayuda </span></span></div><div><span style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">les llega por los costados. </span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">
<br /></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Los campesinos del Alto </span></span></div><div><span style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">que alertados por el ruido, </span></span></div><div><span style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">ya preparan la emboscada. </span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">
<br /></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">“Ahora </span><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">guarura</span></i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> cabrón, e</span></span></div><div><span style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">res cazador cazado. </span></span></div><div><span style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Ahora </span><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">guarura</span></i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> cabrón, </span></span></div><div><span style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">mueres tu como las ratas”</span></span><!--EndFragment--> </div><div><span style="font-family:Cambria; mso-ascii-theme-font:minor-latin;mso-fareast-font-family:Cambria;mso-fareast-theme-font: minor-latin;mso-hansi-theme-font:minor-latin;mso-bidi-Times New Roman"; mso-bidi-theme-font:minor-bidi;mso-ansi-language:ES-TRAD;mso-fareast-language: EN-USfont-family:";font-size:12.0pt;">
<br /></span></div><div><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 267px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgI5AD9Ri5Uxm1JIi-K2jqP2DcuQdEmE0PFJ9fjLz1NitPoCh5Rpik5zBkc2PkxUe_eUcvdyaFCnscvg-RDVPyyB17fUmWKqMCxhBmdFvc2tdffxEa8oFyukP865ZMgE-C-rwqnacFmEuo/s400/Positivar_Conflicto_Agu%25C3%25A1n0049.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5642573206674109426" /></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:x-small;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Familiares y amigos del campesino asesinado portan su féretro</span>.</b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:x-small;"><b></b></span> </div><div><span style=" ;font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">
<br /></span></span></div><div><!--StartFragment--><span style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Amanece en Marañones, con el eco de la balacera aún en los oídos. Doña María hace tortitas para el desayuno. Un poco de plátano y unos frijoles, manteca, quesillo y café son el desayuno para Don Manuel Amado, que aún cojea de una pierna y no puede incorporarse al trabajo esa mañana. Suenan dos golpes secos contra la puerta de su </span><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">“champa”</span></i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">. El correo trae muerte esa mañana. </span></span></div><div><span style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">
<br /></span></span></div><div><span style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Nada se sabe Juan, </span></span></div><div><span style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">escapó hacia la montaña. </span></span></div><div><span style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Si de Walter, por desgracia, </span></span></div><div><span style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">que los ha dejado solos, </span></span></div><div><span style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">para siempre y por las bravas. </span></span></div><div><span style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">
<br /></span></span></div><div><span style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">“¿Diosito que te hecho yo?</span></span></div><div><span style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">¿Como es que tu así me tratas? </span></span></div><div><span style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Primero me quitas </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">tierra, </span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">hoy me arrancas las entrañas”</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">
<br /></span></span></div><div><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 267px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7YYqc-nE_FGdSDEzNCUDUqzhu-B2lkpzZtmEht1ceWhjNTWAW7fZ2KDMvc3eib9_zYRSyrPSL84UFcSq9utobRLcyn_PImsXgqLdevCHw_uZ7sY1LjOSKHRX8CuNpg1bKqkdYTfyNzrY/s400/Positivar_Conflicto_Agu%25C3%25A1n0012.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5642573205587794450" /></div><div><b><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Madre del campesino asesinado se desploma durante el entierro de su hijo.</span></b></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:x-small;"><b>
<br /></b></span></div><div><b></b><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Sube el féretro en la </span><span class="Apple-style-span"><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">paila</span></i></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">camino del cementerio. </span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">El cortejo huele a angustia</span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> y entre susurros el miedo. </span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">
<br /></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">No hay policía que venga, </span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">tampoco los militares, </span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">preparan con los </span><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">guaruras</span></i></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> asaltos en más lugares.</span></span> <!--EndFragment--> </div></div>Manu Brabohttp://www.blogger.com/profile/09116237764118685810noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-1811835201051398327.post-77462121111328486602011-08-08T08:40:00.000-07:002011-08-08T08:53:04.070-07:00Crónica de una perdida de tiempo.<div style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8MeB3QHm_o-dG3iu4wL7k2JBOqd3JSJKwPnlYEeDNN2Tf7jcpMxiT0WB6cAxZnOtYHZDmh2hWe212apQMbJK-VicxPsWbt2PSsnVt9djieKFqfFawLMuvFpX43EUrmC1_YQ7Klm2bx8o/s1600/_MG_0762bnp.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 267px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8MeB3QHm_o-dG3iu4wL7k2JBOqd3JSJKwPnlYEeDNN2Tf7jcpMxiT0WB6cAxZnOtYHZDmh2hWe212apQMbJK-VicxPsWbt2PSsnVt9djieKFqfFawLMuvFpX43EUrmC1_YQ7Klm2bx8o/s400/_MG_0762bnp.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5638513600955176386" /></a></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Vista de uno de los barrios de Tegucigalpa desde la terraza de dos expatriado</span><span class="Apple-style-span" style="font-size:x-small;">s</span></div><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:x-small;">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:x-small;"><span class="Apple-style-span" style=" ;font-size:16px;"></span></span></p><p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Me dijo un compañero hace tiempo que en este trabajo, uno se pasa el 60% del tiempo sembrando, el 35% esperando la cosecha y el 5% restante echando los frutos al cesto. ¡Qué razón tiene!</span></span></p><p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Tras 26 horas de viaje, después de que Iberia (sumergida) me aplazara el vuelo por dos días, y tras hacer escalas en Madrid, Ciudad de Guatemala y San Salvador, creo haber aterrizado en Tegucigalpa. Sería puta hora…digo yo.</span></span></p><p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Como no es oro todo lo que reluce y, además, bien sabido es que al caerse la tostada siempre lo hará por el lado de la mantequilla. Los primeros inconvenientes han surgido nada más aterrizar. El coche de la ONG que me tiene que llevar a la provincia de Choluteca (donde espero comenzar mi reportaje), está en el taller. Así pues: dos días de descanso (que no vienen mal), rascada de faba y a conocer la capital Hondureña. Ciudad que podría optar al premio a cagadero urbano del año, junto con Prishtina Ramallah, San José de Oruro y, por qué no, Albacete.</span></span></p><p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Por lo demás, el día de ayer fue tranquilo. Y tras charlar de lo divino y lo humano en casa de Rubén y Eva, dos expatriados de la organización en cuestión, me llevo a la cama esta vista de Tegucigalpa y un pequeño mareo.</span></span></p><p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">¡Viva la cerveza “Imperial” y la buena gente</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">!</span></p><p></p> <!--EndFragment--> Manu Brabohttp://www.blogger.com/profile/09116237764118685810noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1811835201051398327.post-71251374793966612382011-06-30T01:14:00.000-07:002011-06-30T01:42:38.493-07:00De vuelta al ruedo!!<div><!--StartFragment--> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Hace unos días, gracias a la ayuda desinteresada de un amigo, el Sr. Carlos Spottorno (Y cuando digo señor, quiero decir TODO UN SEÑOR), volví a tener una cámara de fotos entre mis manos.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"></span><span class="Apple-style-span" style=" ;font-size:small;">La cámara en cuestión, es una vieja 5D que ha salido de la reserva de primera división para jugar de titular indiscutible en un modesto equipo que lucha por el ascenso, séase un servidor. Personalmente, siempre he sido un “nikonista”, pero dadas las circunstancias, no veo problema en jugar mi liga con una nueva equipación. Todo es acostumbrarse.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Por lo demás, las últimas fotografías que había hecho hasta el día 19 de este mes que termina, fueron durante un combate entre gadafos y rebeldes a 5 kilómetros de la ciudad de Brega, pocos minutos antes de ser apresado por las fuerzas leales al Coronel Muanmmar Gadaffi. Lo que había visto e el visor, me gustaba, aunque por más que lo pienso apenas tengo recuerdos de aquellas imágenes. </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">En fin, el caso es que aprovechando que estaba en Madrid el pasado día 19, salí como un ciudadano más a mostrar mi mala leche con la clase política de este país, a mostrar mi enfado con un sistema que (a mi juicio) se queda caduco. También (aún a riesgo de parecer un energúmeno) salí a chillar, silbar y abuchear a esos señores que han prostituido esa democracia por la que mis viejos se partieron el alma y el lomo en carreras entre grises a caballo.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Pero la puta verdad es que, sobretodo, salí a reencontrarme con mi oficio, con mi vida, con esta pasión que llevo en carne viva y que algún mamón iluminado, quiso desarraigar de mi, privándome de libertad. Para mi, fue algo más que una sencilla marcha desde Legazpi a la Pza. de Neptuno. Para mi el 19J fue volver a nacer como fotógrafo, como freelance, como el crítico mirón que siempre he querido ser. Para mi fue una protesta individual contra mi enemigo particular, contra mi “supervillano”. Para mi fue un mensaje claro y conciso “habrás conseguido apartarme de Libia (por el momento) pero aquí estoy trabajando de nuevo, aunque te pese”</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Bueno…que toda esta paliza que cuento es solo para colgar unas fotos que, si bien no añaden nada a lo que se ha visto sobre la marcha del 19J, por lo menos tampoco lo quitan (Dese por aludida La (sin)Razón) y además representan una nueva forma -mi nueva forma- de volver a mirar el mundo a través de una cámara de fotos.</span></p> <!--EndFragment--> </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsOP8Wxt-BXmVoAiSvocQFTmED9T-BOxIS79UXAQl8krBQkUHgH0YbpjPrLvl2Wn2JCgxpjWKdF96GLArOjQ3snF_PB_3mPrjVHdeObCFJaAVF8z5x0y9_91ZFRpkI10rzG6KR4vjgSGQ/s1600/19J_PEKE_BRABO0007.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 267px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsOP8Wxt-BXmVoAiSvocQFTmED9T-BOxIS79UXAQl8krBQkUHgH0YbpjPrLvl2Wn2JCgxpjWKdF96GLArOjQ3snF_PB_3mPrjVHdeObCFJaAVF8z5x0y9_91ZFRpkI10rzG6KR4vjgSGQ/s400/19J_PEKE_BRABO0007.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5623926555735005714" /></a></div><div style="text-align: center;"><u><br /></u></div><div><div><div style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5IdaXdiZmGYp5Hpf32UAAs31EjVdeKo0FW4Nu2K9dza1RzStDl9pREUPxUeOZfEiY9r9D0iEtYMo42Tn7yLwEP9avtcstbvMxj45rjkFba43rWs7dlpsVd0iOSbgW0w5_Djw0s3-Wlo0/s1600/19J_PEKE_BRABO0009.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-decorations-in-effect: none; "></span></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5IdaXdiZmGYp5Hpf32UAAs31EjVdeKo0FW4Nu2K9dza1RzStDl9pREUPxUeOZfEiY9r9D0iEtYMo42Tn7yLwEP9avtcstbvMxj45rjkFba43rWs7dlpsVd0iOSbgW0w5_Djw0s3-Wlo0/s1600/19J_PEKE_BRABO0009.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 267px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5IdaXdiZmGYp5Hpf32UAAs31EjVdeKo0FW4Nu2K9dza1RzStDl9pREUPxUeOZfEiY9r9D0iEtYMo42Tn7yLwEP9avtcstbvMxj45rjkFba43rWs7dlpsVd0iOSbgW0w5_Djw0s3-Wlo0/s400/19J_PEKE_BRABO0009.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5623926530281836418" /></a></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 267px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTGOB_QenUeOrKsRZa8DxC8fGbnxV2ehiByzcSLi7qoD91LRdM5_-BBuB6IaAk1wEC7EVOVe4zYK3Eb_qXtBZ3paagk8CoZeSKw3KXxGlMObGC8rr1_GHKTMq5KRyeH68BwjuPHsuEWHk/s400/19J_PEKE_BRABO0008.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5623926536740736834" /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 267px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXAEkDY6T_d1gFXCyGz06qshyfrkuVvSNlCyNCetPpreB6jAHCMGxk1YnTda2UB-oK0j6HWni2xisG4doQ-1bgXpoE4shH4HCmJq7OpoxMDUpckEkjs29-1XzhDTSHNbAyYCprcbI_Y7A/s400/19J_PEKE_BRABO0011.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5623926547605708322" /></div></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div><div style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjqDzjVqUiycexNb065vG3Kxxr7brE8Yd1uB1G6RUrsO5v3pOfJZ7JIbBMBwrG4wV_27G0OJlc2n6xqd08h17PSCRbXwYjfyAouczsME4FynKozxw5MIFUehxZ_nDwoGhG4FzIotHAV00/s1600/19J_PEKE_BRABO0012.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 267px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjqDzjVqUiycexNb065vG3Kxxr7brE8Yd1uB1G6RUrsO5v3pOfJZ7JIbBMBwrG4wV_27G0OJlc2n6xqd08h17PSCRbXwYjfyAouczsME4FynKozxw5MIFUehxZ_nDwoGhG4FzIotHAV00/s400/19J_PEKE_BRABO0012.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5623926519813795170" /></a></div><div style="text-align: center;"><br /></div></div></div>Manu Brabohttp://www.blogger.com/profile/09116237764118685810noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-1811835201051398327.post-12108855340559874462011-03-20T03:12:00.000-07:002011-03-20T03:55:08.930-07:00Masacre en Benghazi<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglQ_Mj2Cj55bBGsKyjjxdFwz5tOz4ZJHAUcti6BiKA0RFDQXXwAOw1uBYUaOmIArs-_5i7w8oBTDWy_9Rm7NqxT9Gjcgs2S8cLKh1nh6TS851QIUPuQwPTBCa_odu_ETr0Ci9tV99waqY/s1600/DSC_4946.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 266px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglQ_Mj2Cj55bBGsKyjjxdFwz5tOz4ZJHAUcti6BiKA0RFDQXXwAOw1uBYUaOmIArs-_5i7w8oBTDWy_9Rm7NqxT9Gjcgs2S8cLKh1nh6TS851QIUPuQwPTBCa_odu_ETr0Ci9tV99waqY/s400/DSC_4946.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5586108406504195042" /></a><span class="Apple-style-span"><div style="text-align: center;"><b>Funaral por una de las víctimas del asalto de ayer a Benghazi por tropas mercenarias del dictador</b></div></span><div><br /><div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" >Porque los iluminados, pese a todo lo que digan, nunca traen luz. </span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" ><br /></span></div><div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" >Este es un resumen gráfico de los efectos de la matanza que ayer ocurrio en Benghazi. Solo en el Hospital Jala, uno de los tres de Benghazi, se contabilizaban a las 17:00 más de 40 muertos (la mayoría civiles) y cerca de 250 heridos.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" ><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" >Algunos dirán que la dureza de alguna imagen es innecesaria. Yo digo lo contrario, háganse a la idea de lo que es esta puta guerra (y cualquier otra). Háganse a la idea de lo que le espera al pueblo libio en caso de que Gadaffi vuelva a empoderarse sobre este país del sur del mediterraneo. Y sobre todo, salgan por un minuto del parapeto de la dulzona cotidianeidad occidental. </span></div><div><span class="Apple-style-span" ><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" >P.D. Las criticas al buzón de voz. Serán atendidas y contestadas con la calma que requieren las circunstancias.</span></div><div><span class="Apple-style-span"><br /></span></div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhS0bJt9yecUFrHgWmwLU46SG78p8CTFtmFXOZjpgxtKhOA1EHzpNDyPDdzH2EpJgk53d0yXsIaqxASo-3-kmwCTZFtrqqpyWjOeQOW9OJxwkSeyg0g-jO40ESxR38LLbIo6sI8ec3Cq3M/s1600/DSC_4712.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 266px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhS0bJt9yecUFrHgWmwLU46SG78p8CTFtmFXOZjpgxtKhOA1EHzpNDyPDdzH2EpJgk53d0yXsIaqxASo-3-kmwCTZFtrqqpyWjOeQOW9OJxwkSeyg0g-jO40ESxR38LLbIo6sI8ec3Cq3M/s400/DSC_4712.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5586108401241259122" /></a><span class="Apple-style-span"><div style="text-align: center;">El cuerpo de un miliciano rebelde alcanzado por una explosion yace en la morgue del Hospital Jala</div><div style="text-align: center;"><br /></div></span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcknsV4k4kXQ9EkQakonIBpa_m_Uqm-7TRpUzNkdiriJgnxwq-88D7QpfvXQE2X_dEMeL3-IQK76RvQW80XXQJ4Pf81i7jpbLfEqqyz7pNewFq9E2SUrJiwTq3Vt63g85u_rcQ9yA1-6w/s1600/DSC_4889.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 266px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcknsV4k4kXQ9EkQakonIBpa_m_Uqm-7TRpUzNkdiriJgnxwq-88D7QpfvXQE2X_dEMeL3-IQK76RvQW80XXQJ4Pf81i7jpbLfEqqyz7pNewFq9E2SUrJiwTq3Vt63g85u_rcQ9yA1-6w/s400/DSC_4889.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5586108398105457906" /></a><span class="Apple-style-span"><div style="text-align: center;"><b>Un familiar llora en la morgue la muerte de un miliciano en Benghaz</b>i</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div></span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLdV68ei-6cVL7mHM1S3G10G60q3gA0OAVdNew-v_jjA04ueGc31_AcMLQf_-EPDUnujoQ3YR_wTq91SxmxzAUp-BuRUO6Tq7y3bB6rkpVyYYNpy8f_L-dFsYrCuxpxYE12a4caYSmtKk/s1600/DSC_4905.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 266px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLdV68ei-6cVL7mHM1S3G10G60q3gA0OAVdNew-v_jjA04ueGc31_AcMLQf_-EPDUnujoQ3YR_wTq91SxmxzAUp-BuRUO6Tq7y3bB6rkpVyYYNpy8f_L-dFsYrCuxpxYE12a4caYSmtKk/s400/DSC_4905.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5586108391194541170" /></a><span class="Apple-style-span"><div style="text-align: center;">El cuerpo sin vida de un miliciano yace en la morgue mientras es preparado para el funeral</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div></span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieYCG1JikGJSQIwTofL4W7n0_ae0NyUgcBLdUJyUK__VXta7c_MKTYjxFf5QTppVWwORslfWXlLhCcqKf7skMN_UC16GrcJ_AWnekUebv9ruGFvg2GVG2Ieeh1sAKtThXPS3rcojPxGtQ/s1600/DSC_4719.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 266px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieYCG1JikGJSQIwTofL4W7n0_ae0NyUgcBLdUJyUK__VXta7c_MKTYjxFf5QTppVWwORslfWXlLhCcqKf7skMN_UC16GrcJ_AWnekUebv9ruGFvg2GVG2Ieeh1sAKtThXPS3rcojPxGtQ/s400/DSC_4719.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5586108392885768594" /></a><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span"><b>El cuerpo carbonizado de un ciudadano de Benghazi en la morgue del hospital Jala</b></span></div><br /></div></div></div>Manu Brabohttp://www.blogger.com/profile/09116237764118685810noreply@blogger.com21tag:blogger.com,1999:blog-1811835201051398327.post-28793019666482793582011-03-19T04:12:00.000-07:002011-03-19T04:40:51.332-07:00Violación del alto el fuego, Comienza la Batalla de Benghazi<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtRcAR7Rx23CANS5gYVIELYmtJoSEkSKbnIqiu0zpwXostbOT26C2FugoMKEXcM1iQ4RCP79zad7Qgn_pBlqlXDK3TLttxVwGbwDYTmDa1bdYSImlqy8JirfUJB7izNRs2tZssLE8-qRI/s1600/DSC_4674.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 266px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtRcAR7Rx23CANS5gYVIELYmtJoSEkSKbnIqiu0zpwXostbOT26C2FugoMKEXcM1iQ4RCP79zad7Qgn_pBlqlXDK3TLttxVwGbwDYTmDa1bdYSImlqy8JirfUJB7izNRs2tZssLE8-qRI/s400/DSC_4674.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5585750152247904578" /></a><span class="Apple-style-span" ><div style="text-align: center;"><b><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0">Milicianos</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">rebeldes</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_2">toman</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_3">posiciones</span> en <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_4">el</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_5">frente</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_6">de</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_7">este</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_8">de</span> la <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_9">ciudad</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_10">de</span> Benghazi</b></div></span><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; "><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" >El <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_11">viernes</span>, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_12">día</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_13">sagrado</span> para <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_14">los</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_15">musulmanes</span>, Benghazi <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_16">amanecía</span> con la <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_17">resaca</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_18">de</span> la <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_19">celebración</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_20">por</span> la <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_21">decisión</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_22">del</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_23">consejo</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_24">de</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_25">seguridad</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_26">de</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_27">las</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_28">Naciones</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_29">Unidas</span>. <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_30">Aparentemente</span>, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_31">llegaba</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_32">otra</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_33">buena</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_34">noticia</span> con <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_35">el</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_36">anuncio</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_37">de</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_38">alta</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_39">el</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_40">fuego</span> unilateral e <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_41">inmediato</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_42">por</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_43">parte</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_44">del</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_45">dictador</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_46">Muanmmar</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_47">Kadaffi</span>. <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_48">Mustaffa</span>, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_49">un</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_50">empresario</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_51">libio</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_52">que</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_53">abastece</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_54">de</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_55">internet</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_56">por</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_57">satelite</span> a <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_58">algunos</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_59">periodistas</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_60">que</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_61">aquí</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_62">se</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_63">encuentran</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_64">desconfía</span>. “<span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_65">Cada</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_66">vez</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_67">que</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_68">Muanmmar</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_69">abre</span> la <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_70">boca</span> es para <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_71">mentir</span>. <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_72">Intenta</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_73">dividirnos...</span>”, dice <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_74">mientras</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_75">le</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_76">da</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_77">un</span> largo <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_78">trago</span> a <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_79">su</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_80">café</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_81">turco</span>. “...<span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_82">si</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_83">bajais</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_84">al</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_85">frente</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_86">podreis</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_87">comprobarlo</span>”.</span></div><div><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-style-span" >La <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_88">carretera</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_89">que</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_90">lleva</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_91">al</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_92">frente</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_93">está</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_94">despejada</span>, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_95">pero</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_96">el</span> conductor no <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_97">se</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_98">fía</span>. En <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_99">el</span> primer check point <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_100">rebelde</span> nos <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_101">avisan</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_102">de</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_103">que</span> la <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_104">ruta</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_105">esta</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_106">salpicada</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_107">de</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_108">patrullas</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_109">de</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_110">Kadaffi</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_111">que</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_112">se</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_113">han</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_114">colado</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_115">camuflados</span> en la <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_116">inmesidad</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_117">del</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_118">desierto</span>. Quince <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_119">minutos</span> antes <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_120">llegar</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_121">a l</span>a <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_122">entrada</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_123">de</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_124">Ajdabiya</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_125">el</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_126">paso</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_127">está</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_128">cerrado</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_129">por</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_130">un</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_131">reducto</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_132">de</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_133">guerrilleros</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_134">de</span> la <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_135">revolución</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_136">que</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_137">se</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_138">reavastecen</span> en <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_139">retaguardia</span>. <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_140">Oussama</span>, es <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_141">un</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_142">ingeniero</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_143">benghazino</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_144">que</span> reside en Cambridge <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_145">desde</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_146">hace</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_147">años.</span> S<span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_148">e</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_149">disculpa</span> y nos <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_150">explica</span>: “<span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_151">los</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_152">combates</span> son <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_153">intensos</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_154">dentro</span> y en <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_155">las</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_156">afueras</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_157">de</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_158">Ajdabiya</span>”. <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_159">Ellos, los rebeldes,</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_160">controlan</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_161">los</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_162">accesos</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_163">norte</span> y <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_164">oeste</span> y <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_165">parte</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_166">del</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_167">centro</span>. Los <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_168">otros</span> dos <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_169">accesos</span> y la <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_170">parte</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_171">sur</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_172">de</span> la <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_173">ciudad</span>, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_174">incluido</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_175">el</span> hospital, son <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_176">controladas</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_177">por</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_178">los</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_179">mercenarios</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_180">de</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_181">Gadaffi</span>. “Hay <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_182">regulares</span>, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_183">si</span>. <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_184">Pero</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_185">también</span> he <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_186">visto</span> hombres <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_187">de</span> la <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_188">panáfricana</span> y <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_189">soldados</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_190">asiáticos</span>”</span></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; "><br /></span></p><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggit0weG4z0mc6SUSHmk3OTScFRreDc1f54CEvCHMFZjIzSyNYnM64ApzeuhFvN3sQX_BEs9iYrfCwRwOjbaT4UcqXBvzfy1W-5cZ8qFqUJYQwT5eA7vKrfyTe-N4NM9SYVo5Yi56utx4/s1600/_MBR0015.jpg"><img style="text-align: left;display: block; margin-top: 0px; margin-right: auto; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; cursor: pointer; width: 268px; height: 400px; " src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggit0weG4z0mc6SUSHmk3OTScFRreDc1f54CEvCHMFZjIzSyNYnM64ApzeuhFvN3sQX_BEs9iYrfCwRwOjbaT4UcqXBvzfy1W-5cZ8qFqUJYQwT5eA7vKrfyTe-N4NM9SYVo5Yi56utx4/s400/_MBR0015.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5585750152775674850" /></a><div style="text-align: center; "><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" ><b><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_191">Miliciano</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_192">rebelde</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_193">se</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_194">oculta</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_195">durante</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_196">el</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_197">tiroteo</span> en la <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_198">carretera</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_199">de</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_200">Qan</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_201">Yunnis</span>, en <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_202">las</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_203">afueras</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_204">de</span> Benghazi</b></span></span></div><div style="text-align: center; font-weight: bold; "><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal; "><b><span class="Apple-style-span"><br /></span></b></span></div><div style="text-align: left; "><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span">Durante la <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_205">estancia</span> en <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_206">el</span> check point, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_207">varios</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_208">guerrilleros</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_209">se</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_210">acercan</span> a <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_211">suplicar</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_212">que</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_213">hablemos</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_214">de</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_215">esta</span> brutal <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_216">violación</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_217">del</span> alto <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_218">el</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_219">fuego</span>, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_220">también</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_221">reclaman</span> la <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_222">intervención</span> para <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_223">asegurar</span> la <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_224">exclusión</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_225">del</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_226">espacio</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_227">aéreo</span>. “¿<span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_228">Dónde</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_229">están</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_230">los</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_231">aliados</span>?¿<span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_232">Dónde</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_233">está</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_234">Francia</span>? ¡¡Nos <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_235">están</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_236">bombardeando</span>!!” <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_237">comenta</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_238">otro</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_239">guerrillero</span> en <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_240">un</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_241">inglés</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_242">básico</span>, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_243">mientras</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_244">otros</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_245">guerrilleros</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_246">se</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_247">agolpan</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_248">alrededor</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_249">hablando</span> y <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_250">haciendo</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_251">señas</span>, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_252">está</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_253">evidentemente</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_254">nerviosos</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold; ">.</span></span></p></div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRHCgvCov1KPxLPjZMHO53ewCngGMcLSFWxq0uUSl4DbE-nB2L2MfWhnaiXr3c7XUa5hj91v2Gox0-pzLfP_zCZQ3wxQeoRabcGuLk5cArnSmC2Xd_VPDeQDZ8Oo2e-V2WA9kOc2-LhZo/s1600/DSC_4670.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 266px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRHCgvCov1KPxLPjZMHO53ewCngGMcLSFWxq0uUSl4DbE-nB2L2MfWhnaiXr3c7XUa5hj91v2Gox0-pzLfP_zCZQ3wxQeoRabcGuLk5cArnSmC2Xd_VPDeQDZ8Oo2e-V2WA9kOc2-LhZo/s400/DSC_4670.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5585750150100962498" /></a><div style="text-align: center; font-size: x-small; "><b><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_255">Miliciano</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_256">rebelde</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_257">subiendo</span> a <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_258">una</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_259">azotea</span> a <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_260">tomar</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_261">posiciones</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_262">durante</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_263">el</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_264">aslato</span> a Benghazi.</b></div><div style="text-align: center; font-size: x-small; "><b><br /></b></div><div style="text-align: center; "><span class="Apple-style-span"><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-style-span" >A la <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_265">noche</span>, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_266">las</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_267">comunicaciones</span> en Benghazi <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_268">habían</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_269">sido</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_270">cortada</span> y <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_271">el</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_272">se</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_273">habia</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_274">perdido</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_275">casi</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_276">cualquier</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_277">forma</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_278">de</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_279">contactar</span> en <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_280">el</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_281">este</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_282">de</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_283">Libia</span>. Solo <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_284">una</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_285">pobre</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_286">conexión</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_287">internet</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_288">vía</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_289">satélite</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_290">permitía</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_291">transmitir</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_292">informaciones</span> de forma <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_296">intermitente</span>. <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_297">Hacia</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_298">las</span> 22:00, hora local, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_299">se</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_300">comenzaban</span> a <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_301">escuchar</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_302">de</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_303">nuevo</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_304">las</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_305">detonaciones</span> y <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_306">el</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_307">tableteo</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_308">de</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_309">las</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_310">ametralladoras</span> en <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_311">las</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_312">afueras</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_313">de</span> la <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_314">ciudad</span>. Durante la <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_315">madrugada</span>, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_316">se</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_317">escucharon</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_318">bombardeos</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_319">de</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_320">artillería</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_321">intensos</span> y <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_322">los</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_323">combates</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_324">eran</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_325">muy</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_326">cercanos</span> a la <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_327">calle</span> Sharia Al-<span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_328">Jezaeer</span>, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_329">donde</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_330">están</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_331">ubicados</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_332">tres</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_333">hoteles</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_334">de</span> la <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_335">prensa</span>.</span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; ">A <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_336">las</span> 8 <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_337">de</span> la <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_338">mañana</span>, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_339">el</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_340">ruido</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_341">de</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_342">los</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_343">cazas</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_344">sobrevolaba</span> la <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_345">ciudad</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_346">de</span> Benghazi y <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_347">uno</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_348">de</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_349">ellos</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_350">fue</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_351">derribado</span>. <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_352">Las</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_353">informaciones</span> son <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_354">muy</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_355">confusas</span>, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_356">pero</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_357">según</span> la <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_358">cadena</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_359">de</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_360">televisión</span> Al <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_361">Jazeera</span>, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_362">el</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_363">avíón</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_364">puede</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_365">ser</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_366">un</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_367">Sujoy</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_368">del</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_369">ejercito</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_370">rebelde</span>. Si <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_371">bien</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_372">esto</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_373">parece</span> improbable, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_374">pues</span> la <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_375">fuerza</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_376">aérea</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_377">de</span> la <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_378">revolución</span> es <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_379">muy</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_380">escasa</span> y <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_381">una</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_382">violación</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_383">de</span> la <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_384">zona</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_385">de</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_386">exclusión</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_387">aérea</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_388">les</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_389">dejaría</span> en <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_390">muy</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_391">mal</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_392">lugar</span> ante la <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_393">comunidad</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_394">internacional</span>.</span></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; "><br /></p></span></div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOU0zal8u6Vyp-R4XDVGrXmi3-DpVKxu3C9JhKnwaShjM7v0ox9aStLvfvns3ZpaJ0PbEkz1JuLe9TDGyLAe1D4zV9dPx49lYfDxaSiyE9JY_2GCxMSZLa1exEv568mQUYR0a765QhPHI/s1600/DSC_4702.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 266px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOU0zal8u6Vyp-R4XDVGrXmi3-DpVKxu3C9JhKnwaShjM7v0ox9aStLvfvns3ZpaJ0PbEkz1JuLe9TDGyLAe1D4zV9dPx49lYfDxaSiyE9JY_2GCxMSZLa1exEv568mQUYR0a765QhPHI/s400/DSC_4702.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5585750148794322690" /></a><span class="Apple-style-span"><div style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span" ><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_395">Miliciano</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_396">rebelde</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_397">repone</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_398">un</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_399">cargador</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_400">durante</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_401">el</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_402">asalto</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_403">de</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_404">los</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_405">gadafistas</span> a Benghazi</span></b></div></span><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; "><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" ><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_406">Yendo</span> a <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_407">comprobar</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_408">el</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_409">derribo</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_410">del</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_411">aparato</span>, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_412">se</span> ha <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_413">podido</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_414">comprobar</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_415">que</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_416">el</span> alto <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_417">el</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_418">fuego</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_419">declarado</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_420">por</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_421">Gadaffi</span> es <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_422">poco</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_423">más</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_424">que</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_425">una</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_426">burla</span> o <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_427">trampa</span> para <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_428">calmar</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_429">los</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_430">ánimos</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_431">de</span> la <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_432">comunidad</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_433">internacional</span>. Y <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_434">si</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_435">ayer</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_436">el</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_437">frente</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_438">estaba</span> a <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_439">unos</span> 150 <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_440">Kmts</span>. De Benghazi, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_441">hoy</span> ya <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_442">se</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_443">luche</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_444">inténsamente</span> en <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_445">el</span> interior <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_446">de</span> la <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_447">ciudad</span>, a <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_448">unos</span> dos <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_449">kmts</span>. <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_450">del</span> Hotel Usu, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_451">sede</span> en <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_452">estos</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_453">últimos</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_454">días</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_455">de</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_456">las</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_457">ruedas</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_458">de</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_459">prensa</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_460">del</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_461">Consejo</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_462">Nacional</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_463">Transitorio</span>.</span></div><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span" > </span></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" >Los <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_464">tiroteos</span> son <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_465">intensos</span> y <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_466">los</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_467">guerrilleros</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_468">se</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_469">afanan</span> en <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_470">cada</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_471">parar</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_472">el</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_473">avance</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_474">de</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_475">las</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_476">tropas</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_477">del</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_478">dictador</span> en <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_479">cuadra</span>. Se <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_480">siguen</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_481">escuchando</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_482">cazas</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_483">sobrevolando</span> la <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_484">ciudad</span> y <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_485">bombardeos</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_486">de</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_487">artillería</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_488">pesada</span>, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_489">así</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_490">como</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_491">detonaciones</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_492">de</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_493">granadas</span> y <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_494">lanzacohetes</span>. <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_495">Armados</span> con <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_496">Kalashnikovs</span>, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_497">antiguos</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_498">fusiles</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_499">de</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_500">principios</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_501">del</span> S.XX, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_502">cócteles</span> Molotov, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_503">palos</span> o machetes. Los <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_504">guerrilleros</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_505">tratan</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_506">de</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_507">resistir</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_508">este</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_509">último</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_510">envite</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_511">de</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_512">los</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_513">regulares</span> y <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_514">mercenarios</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_515">Gaddafistas</span>.</span></span></p><span class="Apple-style-span" > <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_516">Así</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_517">las</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_518">cosas</span>, la <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_519">situación</span> es <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_520">que</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_521">mientras</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_522">se</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_523">espera</span> a <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_524">que</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_525">las</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_526">fuerzas</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_527">aliadas</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_528">intervengan</span> para <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_529">evitar</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_530">una</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_531">masacre</span> en Benghazi, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_532">Gadaffi</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_533">aprieta</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_534">al</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_535">máximo</span> con la idea <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_536">de</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_537">sentarse</span> a la mesa <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_538">de</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_539">negociaciones</span> con la capital <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_540">rebelde</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_541">sitiada</span> o en <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_542">sus</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_543">manos</span>. <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_544">Ahora</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_545">mismo</span>, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_546">las</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_547">informaciones</span> son</span><span class="Apple-style-span"> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_548">confusas</span>, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_549">pero</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_550">todo</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_551">parece</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_552">indicar</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_553">que</span> Benghazi, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_554">se</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_555">encuentra</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_556">rodeada</span> y <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_557">bajo</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_558">asedio</span>.</span></p></span><p></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span"><br /></span></p></div>Manu Brabohttp://www.blogger.com/profile/09116237764118685810noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1811835201051398327.post-75991894761198397942011-03-18T14:28:00.001-07:002011-03-18T14:56:49.556-07:00Extraño día en Benghazi<img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgj3dsJ1PIQurLQofgT7UgS9YAfG8bhofRUltWOrZNiLoE5S59W0ORIHtYo3_PY6RJ0yJePpxBQViNAHW4SVLdtcz4fEjqOQycEl6z5FNK0BcLnYyVTsBV5tLmoKMVg-PbTT7EJ4q32JqQ/s400/Guerra_Libia_Brabo004.jpg" style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 266px;" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5585536308940267138" /><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span"><b>Ciudadanos de Benghazi besan la bandera libia durante un celebración</b></span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; ">La mañana del 17 Benghazi amanecía tranquila tras los bombardeos del día anterior sobre el aeropuerto. Con la reunión del consejo de seguridad de la ONU a pocas horas, y tras ser rechazado su ejercito en la ciudad de Ajdabiya, a las 13:00 Kadaffi lanzaba un nuevo ataque aéreo sobre la varios puntos de la ciudad, concentrándose de nuevo en el pequeño aeródromo rebelde.</span></div><div><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span">Los bombardeos, pese a conseguir acertar sobre el aeropuerto y dañar varios aviones comerciales de Libian Airways, supusieron una derrota táctica y moral para las tropas del dictador libio al ser derribados dos cazas MIG-21. Ambos se estrellaron en la periferia de la ciudad de Benghazi, en las localidades de Sidi Mansour y Banuni. La noticia corrió como la pólvora por la ciudad y cientos de personas salieron a las calles a festejar los derribos portando la bandera tricolor de la revolución.</span></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span"><br /></span></p><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgk0xcVYHAYWoFGwifsWR42Ig4kvqzXGVM5clkG2O51lLCJZRI4iEHmFhHabwqRtsR5nj-OTF0a6lCafwVNNiv394xk1En-fIJz66DVTmWHNLYeML-fMqC2UoYz4GNjOeNJSPk1PxTbTvs/s400/Guerra_Libia_Brabo001.jpg" style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5585536297970933538" /><p align="JUSTIFY" style="text-align: center;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-style-span"><b>Dos milicianos observan los bombardeos en el frente de la ciudad de Ajdabiya</b></span></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" >Al caer la noche, los para militares</span> g</span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; ">adaffistas que se esconden en la ciudad desde el levantamiento, volvieron a salir a las calles. Así comenzaba otra noche de combates de guerrilla urbana en Benghazi, esta vez, mucho más cerca del centro de la ciudad. De nuevo se echaban las persianas de los negocios y las calles quedaban vacías y en silencio. Un silencio solo roto por el ir y venir de camionetas “Pick Up” artilladas con ametralladoras pesadas y cargadas con milicianos del ejercito del 17 de febrero.</span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span">Las detonaciones y el tableteo de las ametralladoras duro desde la c</span><span class="Apple-style-span">aída del sol hasta l</span><span class="Apple-style-span">a medianoche. Entonces, al saberse el fallo favorable al cie</span><span class="Apple-style-span">rre del espacio aéreo parte del consejo de seguridad de la ONU, de nuevo, millares de personas vencieron su miedo a salir a la calle para</span><span class="Apple-style-span"> celebrar otra victoria más sobre las tropas del dictador Muanmmar Gadaffi. La segunda en un mismo día.</span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="text-align: center;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; "><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEie44fkzUs2NzpZ7VZsxGMnQHfPIaKI_wy7j5spR3SPoj7ckNWh8w7qEXQAuIFJp1O0HhZPwvvTr4ziruAklf1Q-ijCnJJuIieQDyNwiSXBJSyUMCmHrJin9gye3FfDEnMjenhpTRRCCLM/s400/DSC_4574.jpg" style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 266px;" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5585536304019216866" /></span></p><p align="JUSTIFY" style="text-align: center;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-style-span"><b>Miliciano del ejercito rebelde duerme en el desierto, cerca del frente de Ajadabiya </b></span></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span">El camino hacia la “<i>cornisse”</i>, lugar en el que se encuentra el edificio del </span><span class="Apple-style-span">consejo de gobierno de la revolución, era un ir y venir de personas que con la recurrida bandera tricolor y cualquier tipo de arma de fuego, disparaban al aire y lazaban el grito de guerra de los muyahiddin del 17 de febrero: “Allah hu akbar” (Dios es el más grande)</span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span">Frente al edificio más emblemático de la revolución se dieron cita </span><span class="Apple-style-span">unas 8000 personas, aproximadamente, henchidas de ilusión y orgullo por la victoria moral. Coreaban cantos contra Kadaffi y su famnilia, y también a favor de la democracia que la revolución quiere traer a este pueblo. Tam</span><span class="Apple-style-span">bién se escuchaban coros a favor del pueblo francés y de su presidente Sarkozy, principal impulsor de esta resolución.“Francia, EE.UU, Italia... son grandes. Rusia, China y Alemania, son basura” Decía Mahmoud, un joven miliciano, en referencia a aquellos países que habían votado a favor de la resolución, o por el contrario se habían abstenido.</span></span></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; "><br /></span></p><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0X6v_leLJZTLT8P89yCTE0VSx42Je89RbvFUKoKtV5bcAxwHDE7t1ObSWH_nIdbKiRAilVvS0ypGnB5mPIS71XqWp4nHyX0yPisCIROXYKHA73C27XRBCHn32gsZbU_0grJZ0uN7aAsY/s400/DSC_4657.jpg" style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 266px;" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5585536306641043346" /> <p align="JUSTIFY" style="text-align: center;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-style-span"><b>Milicianos preparan una pieza de artilleria sobre un <i>pick up</i>, cerca de Ajdabiya</b></span></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span">La fiesta se extendió durante largas horas de la madrugada en el centro n</span><span class="Apple-style-span">eurálgico de la revolución, y durante toda la noche, los disparos de la fiesta se confundieron con los combates que se libraban en los barrios periféricos.</span></span></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span">La mañana de hoy llegó con el anuncio de alto el fuego unilateral e inmediato del Coronel Kadaffi. Si bien, he podido constatar a pocos kilometros de Ajdabiya que los combates siguen siendo encarnizados en esta población: principal via de acceso para los suministros de la parte liberada. Desde las 12 de la mañana la artilleria de los militares y mercenarios del dictador batían las lineas de los rebelde</span><span class="Apple-style-span">s y a las 18:00 hora local, aún se seguía peleando en el interior de esta ciudad de un 120.00 habitantes.</span></span></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; "><br /></span></p><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGsJUYYkscjVH3UfjbAMy5_oeNvWvzY3ApZtBEDigZ2Kx36ee-tkbnGXnCwYe82Hm4ZiFR9ytEL5IjUbRLo6nFYl8gQhUj1DkcxCZH7p6DXP5IQKX9pj57vWlZ4o6AlLaSbfLZQFuPWcE/s400/Guerra_Libia_Brabo016.jpg" style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 266px;" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5585536296398457682" /></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span"><b>Ciudadanos benghazies durante una celebración frente al edificio del consejo de la revolucion</b></span></div>Manu Brabohttp://www.blogger.com/profile/09116237764118685810noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1811835201051398327.post-16515633590452699972011-03-05T08:57:00.001-08:002011-03-05T10:11:33.957-08:00Siete días en Ras Ajdir<div><br /></div><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUQAGgGFBuJTPXQhR3F2qYXzqXSshfODcwgrJxW_ndXjE44PCEQUt1yUNIW-pvKN6p6zB6W1tNiOvqoXf0yMXULglK9K-QxDp4RZEZlOHyHL9QWREyPWoBa6li8kNyd0SD2KTPDXX4180/s400/Brabo_RasAjdir_HR021.jpg" style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 266px;" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5580644559917831106" /><div style="text-align: center; font-size: x-small; ">Refugiados egipcios camino del campo de refugiados de Choucha, a unos 6 Kmts. de la frontera de Ras Ajdir</div><div style="text-align: center; font-size: x-small; "><br /></div><div style="text-align: justify; "><p style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span">Todo ha sido muy confuso esta semana... </span></p> <p style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span">El recuerdo que tenía de estas tierras era un atardecer en el desierto junto a una manada de turistas idiotizados. Todos montando a camello perdiendo la mirada en esos paisajes que abundan tan poco por Europa y creyéndonos, como poco, la reencarnación de Laurence de Arabia. Soñar es gratis y más de vacaciones.</span></p> <p style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span">Hoy, una semana después de aterrizar en esta tierra, son muchas las la imagen que se me vienen a la memoria. El campo de refugiados de Choucha, las avalanchas de refugiados en las frontera de Ras Ajdir, la violencia con la que se contenían y, por hablar de cosas agradables, las caravanas de civiles tunecinos cargadas con ayuda sacada de colectas y más colectas.</span></p> <p style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span">Se me hace difícil contar los dimes y diretes de este éxodo explosivo y espontáneo. Tampoco quiero repetir lo que ya se ha escrito. Todos sabemos que el mundo está lleno de hijos de puta, y que casi siempre, las acciones y decisiones de estos iluminados tienen consecuencias funestas para aquellos que pasan por el mundo sin más intención que sobrevivir, aunque ello les cueste la vida.</span></p> <p style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span">Miro al mar desde la terraza del hotel y me parece mentira que pocos metros más adentro, pocos días más atrás, todo esto fuera un caos abrumador. Hoy lo es, quizás no tanto. Reproduzco, como por inercia, las imágenes que cierra mi obturador y pienso que para qué hablar, para qué escribir. Quizás enseñar lo visto, tenga mucho sentido, más sentimiento y menos trampa. </span></p></div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiALN7J_9aW2iiiw3cRAtHAS6mtFm_1nKNotsgoH7EPZLDZyAKDEaXDZYoj-6BQ5QkDyKwfFgLTDrAHQewc2qY_AQteW6fnbMEJolplfVnqMbSgL25VMxnF5B5wi5f2oi9nvPJnAW48Vz0/s1600/DSC_2329.jpg"></a><div><br /></div><div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiALN7J_9aW2iiiw3cRAtHAS6mtFm_1nKNotsgoH7EPZLDZyAKDEaXDZYoj-6BQ5QkDyKwfFgLTDrAHQewc2qY_AQteW6fnbMEJolplfVnqMbSgL25VMxnF5B5wi5f2oi9nvPJnAW48Vz0/s1600/DSC_2329.jpg"><img style="text-align: left;display: block; margin-top: 0px; margin-right: auto; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; cursor: pointer; width: 400px; height: 266px; " src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiALN7J_9aW2iiiw3cRAtHAS6mtFm_1nKNotsgoH7EPZLDZyAKDEaXDZYoj-6BQ5QkDyKwfFgLTDrAHQewc2qY_AQteW6fnbMEJolplfVnqMbSgL25VMxnF5B5wi5f2oi9nvPJnAW48Vz0/s400/DSC_2329.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5580644567475419234" /></a><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span"><b>Refugiado nigeriano camina por el campo de refugiados de Choucha,a unos 6 kmts de Ras Ajdir</b></span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span"><b><br /></b></span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span"><b><br /></b></span></div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhX7VKNQXiFrFzB34ysW4qYHJU2O2xXap2d-bt9SSB2S2nNbhzhiuGN4N_jeo7ocZA3mim0N0STaqwzvlmD77J0L4rKJBvqdYmrOA0i60ZV5LocnRg8SaoMOewxelKTEHOz2-SI2URuL14/s1600/DSC_1580.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 266px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhX7VKNQXiFrFzB34ysW4qYHJU2O2xXap2d-bt9SSB2S2nNbhzhiuGN4N_jeo7ocZA3mim0N0STaqwzvlmD77J0L4rKJBvqdYmrOA0i60ZV5LocnRg8SaoMOewxelKTEHOz2-SI2URuL14/s400/DSC_1580.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5580644567126842146" /></a><span class="Apple-style-span"><div style="text-align: center;"><b>Refugiados egipcios hacinados en el espacio entre la forntera libia y la tunecina en Ras Ajdir</b></div><div style="text-align: center;"><b><br /></b></div></span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdVFGm0IhHknNngSZx_pVmNnOmuPWDwH3TM_1NZNl7v5do9WLOKlW6z5xiydpiiZVdYeGQjHkoo73uWmKgBTsAhy_2GF0cYII47kH9WwiTz9WhkpEo0ohtpm6ornHqeuo4E3hIH4UGFgI/s1600/_MBR0366.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdVFGm0IhHknNngSZx_pVmNnOmuPWDwH3TM_1NZNl7v5do9WLOKlW6z5xiydpiiZVdYeGQjHkoo73uWmKgBTsAhy_2GF0cYII47kH9WwiTz9WhkpEo0ohtpm6ornHqeuo4E3hIH4UGFgI/s400/_MBR0366.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5580644564624066098" /></a><span class="Apple-style-span"><div style="text-align: center;"><b>Cientos de refugiados hacen cola para el desayuno en el campo de refugiados de Choucha</b></div><div style="text-align: center;"><b><br /></b></div></span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjU0ehCqPku3UsZ9_m6XZZaX1f77GOyzR5gqK9IRV1S-AKl6qBrDBG8MIYWQYqN2NsLu0lxuMA1oQvuRVOgISZmwng3II1U5T0fxnfq3yj6DOIElofZQNQZu48XLR6Su3w5ab5q0QL2rHw/s1600/Brabo_RasAjdir_HR011.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjU0ehCqPku3UsZ9_m6XZZaX1f77GOyzR5gqK9IRV1S-AKl6qBrDBG8MIYWQYqN2NsLu0lxuMA1oQvuRVOgISZmwng3II1U5T0fxnfq3yj6DOIElofZQNQZu48XLR6Su3w5ab5q0QL2rHw/s400/Brabo_RasAjdir_HR011.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5580644562502185474" /></a><span class="Apple-style-span"><b>Refugiado egipcio mueestra su pasaporte a los contrabandistas armados con palos que ayudan en el control de la frontera de Ras Ajdir</b></span><br /><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div><div><p style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-style-span"><br /></span></p></div></div></div>Manu Brabohttp://www.blogger.com/profile/09116237764118685810noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1811835201051398327.post-31818085062685123342011-02-23T11:24:00.001-08:002011-02-23T11:40:36.759-08:00Casas si gente, gente sin casas; o sobre como minar la moral del ciudadano.<div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small; "><i><b>Tras unos cuantos días trabajando con un compañero sobre el tema, me he tomado la licencia de hacer un pequeño simulacro de aquello que le puede pasar por la cabeza a los que ven como su hogar se ve amenazado por hipotecas, en muchos casos abusivas. Pisoteados sus derechos constitucionales (Art. 47) y engañados por la gran trampa de los años de inflada bonanza, la gran mayoría de estás personas nadan inmersas en la depresión. Avergonzados por ser víctimas de la crisis, acosados por los perros de presa de los bancos y ninguneados por aquellas instituciones que deberían hacer prevalecer sus derechos ciudadanos sobre los del banquero, el futuro de estas personas pasa por perder la casa y seguir pagando eternamente al banco.... Este es un relato particular y, a su vez, es muchos. Todo lo que está aquí escrito es conclusión de los pensamientos expresados por los afectados que han pasado por delante de mi objetivo, si bien no tiene porque ser literal.</b></i></span></div><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJQihy6I-nCLHBisWT1sQuoVhiILFASRFlPHKZgmRQc54w2npSeM9YUVTMTb5uifsOH-xwE1ZOMoI7U_barTldkcHkyH1ULumfq0LHoJACAmn_to1j4vsplfCprSyAiK98bl8hnliZ7cw/s400/DSC_0314.jpg" style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 265px;" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5576968114815254530" /><p align="JUSTIFY" style="text-align: center;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-style-span"><b><span class="Apple-style-span" >Uno de los afectados, en su casa, mostrando el auto que le insta a abandonar su domicilio en las próximas fechas</span></b></span></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span" ><b>N</b></span><span class="Apple-style-span" >ervios, agonía, ansia, depresión, vergüenza, miedo... Intentos de suicidio, frustrados y no. Asco, la vida es un asco, y las ganas de pelear son pocas cuando los incisivos del banquero de turno se clavan sobre tu familia. El estrés de un último plazo hipotecario al que no llegas porque, gilipollas de ti, has dejado que echen del trabajo, y con 56 a ver quien es el rico que te ofrece una migaja. Ya son dos años sin noticias de dios, y menos aún de un contrato. Las únicas noticias que llegan al buzón son para decirte que ese buzón, no muy tarde, ya no sera tuyo. Quizás de nadie. Quizás solo sean unos metros cuadrados más en esas miles de hectáreas superpuestas y atechadas que dan cobijo</span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; "><b> </b>a nadie en esta tierra a la que tanto has dado. Otra no hay.</span></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; "><span class="Apple-style-span">Si hubieras actuado de otra forma, si lo hubieras visto venir, si hubieras sabido que vivías dentro de una burbuja de jabón inmobiliario que iba a explotar al mínimo contacto. Si en lugar de un Golf hubieras comprado un Polo, o un ciclomotor (Ya puestos) Pero eso son chorradas, también había que pagar el regalo de la boda de tu hija, y el traje, la liga, el ramo y el rómulo y el remo... Pero aquel señor tan majo que trabaja detrás de la puerta que pone “director de sucursal”... </span><span class="Apple-style-span">Aquel te llamaba Señor Gonzalez ¿O era Don? Y el plástico color platino de las tarjetas resbalaba por su mano, como queriendo entrar en tu cartera sin límite de crédito. “¿Y si vienen las vacas flacas?” preguntabas escamado (bien sabías, mejor lo sabes hoy, que nadie da duros a 4 pesetas) “No se preocupe, no pasará. Y si pasa, no se preocupe, lo revisaremos y todo saldrá bien”. ¡¡Joder!! ¿¿¡¡y como no vas a creerte tu lo que dice ese señor!!?? Si gasta al día en gomina lo que tu en comer una semana. “Este tío, sabe de dinero”, pensaste. “Al menos, más que yo, que al final no soy más que un puto paleta”</span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span">Ya lo has probado todo. Y los buitres que p</span>rometían aplazamientos te han sacado hasta el último cuarto. Esta vez no fue la gomina lo que te despistó, fue el traje italiano con gemelos del copón. Ahora te preguntas porque esos ladrones están amparados por la ley y tu no. ¿Aún lo dudas? Yo se que no. Eres ciudadano de segunda: un puto esclavo demasiado mayor para esclavizar, por si aún no lo tienes claro.</span></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1XcVO4A8yOr_LKeamXHUzZnFoOYniR9sSyqoDTkjHXo2nZP12wUvDLlJbFUzGY6pljgN-cEer1_kMlv8HwwZl1M5fnV3WUaEk7xzA7xqJ1DlUJrCih5DQziPcmv7O_buY11Ns4Fwptvw/s400/DSC_0270.jpg" style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 265px;" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5576968588243845250" /></p><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" ><b>Uno de los afectados frente al bloque de pisos donde se encuentra su vivienda. Horas antes de su desahucio.</b></span></div><p></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span" style="font-family: arial; "><span class="Apple-style-span" >Y aquella mañana, mientras tomabas tu café de prestado, escuchaste por la radio que no eras el único. Que había más como tu y que se estaban organizando. Por fin un rayo de sol en tu bruma. Aunque después de mucha reunión, aún estamos como antes. Aunque ahora vayas en manada, los lobos siguen salibando. Te van a comer igual, o no. Por lo menos, en tu manada, ya no te avergüenzas. Y empiezas a pensar en la revolución del desahuciado, pero esta nunca llega. Los arados también están avergonzados, el currela solo se mira en su espejo y los estudiantes aún están con la resaca de ayer. Ahora sois más, pero seguis estando solos.</span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; font-style: normal; widows: 2; orphans: 2; "> <span class="Apple-style-span" ><span><span><b>Y</b> ya se cuentan fácil los días para que te desahucien y, al despertar, ya son todo t</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: arial; ">aquicardias. María, que ya no atiende a razones, hace tiempo que sucumbió a los antidepresivos. ¿María? ¿Dónde está maría? Su reguero de lágrimas hace imposible perderle la pista. Su rastro es húmedo como el de los caracoles y no te explicas como una persona puede estar 3 meses completos, con sus días y sus noches, llorando a moco tendido. A ti hace tiempo que se te secaron las lágrimas y ya has probado a abrir y cerrar la espita del gas tres veces esta semana, por si fallase el último recurso que interpuso tu abogado. Es la única salida noble que te queda. Has fallado. Eres un producto fracasado en esta sociedad. No has dado la talla, y los vecinos qué dirán. De aquí a la calle ya no hay nada, como mucho 48 horas. C-4. Tocado y hundido, te jodieron el porta-aviones. Ya solo queda ahogarse en el océano, o morir en la puta calle.</span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; font-style: normal; widows: 2; orphans: 2; "> <span class="Apple-style-span" ><span><span>Ahogado y con la mitad de la hipoteca por pagar. Donde dije digo, digo die</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: arial; ">go; y ahora tu casa (¿o era de ellos?) se tasa a la baja. El Incisivo se prieta de nuevo, se ha comido tu casa y aún tiene hambre. Esta vez ya ves a tu hija acosada por el cobrador del frack, que no le quita las manos de encima. Se van a cobrar la deuda en carne si hace falta. “Por lo menos esto no es Ciudad Juarez”, piensas en un alarde de autoconsuelo. Solo para darte cuenta al segundo, que allí, en Ciudad Juarez, ya le habrías pegado cuatro tiros a ese hijo de la gran puta que ni tan siquiera se digna a recibirte. Ya no eres Señor González nunca más. Tampoco Don. En todo caso, eres un Don Mierda. El sistema y sus perros han acabado contigo. No eres más que otro ecce homo que camina cabizbajo y sin un duro por Terrasa Town queriendo morir, o no haber nacido.</span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOBXBKfM_3W_cPBVJj6D_F73iSXFGjajIHoAZgDNrJHkhyphenhyphenHBbCMRQWpsys5YbXKu6mHIh6UrxWqKYJ-AVtyxk-_NMx75DTHGiU_dugPTdz9el2XLPfLp3L3QBYmgPcIJniItdCTQYIbss/s400/DSC_0306.jpg" style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 265px;" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5576969038952902514" /></p><p align="JUSTIFY" style="text-align: center;margin-bottom: 0cm; "><b><span class="Apple-style-span" >Uno de los afectados accede al portal de su vivienda, cerca de Barcelona</span></b></p><p></p>Manu Brabohttp://www.blogger.com/profile/09116237764118685810noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1811835201051398327.post-57531102587175447652011-01-19T06:42:00.000-08:002011-01-19T09:58:05.421-08:00La pipa del Sr. Brabo<img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtR0oEgZcEn7Ol8a29Qcm7fVyd7XTjDm8bN_LZGdc7d8Uy0W7ZYuLLlu9ewXrAEd5-D7xuZlqeXjrQ5tLHibwNQL_LbXbnTKCKQduJJETcoa4JhVv85bEHCZ-lz4DAFTGifNXhL7hDaO0/s400/_MBR0001.jpg" style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5563908200903435794" /><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; ">Juan Antonio Brabo es mi abuelo por parte de madre y el último que me queda. Es un hombre tranquilo de 88 años, al cual le comienza a fallar la vista seriamente y, desde que tengo uso de razón (puede que antes) arrastra con él una sordera que -entre bromas familiares- es su gran excusa para escuchar solamente aquello que le interesa.</span></div> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; ">Desde que mi párvulo cerebro em</span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; ">pezó a forjar su imagen como reconocib</span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; ">le ha sido un viejo afable, de voz cálida y bien pulido acento maño. De gran fortaleza física y ojos grises, de mirada brillante y párpados agrietados... de amor incondicional para sus nietos y puñetazo en la mesa para con los demás. De cabeza despejada e ideas claras. Fumador indómito y buen historiador de sus historias, recuerdo escucharle de crío, siempre obnubilado y atento al humo que deshilachaba su pipa de maíz.</span></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="margin-right: auto; margin-left: auto;"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZVb-PJlB3EuSIkNvzF-9XhnXLCJL6sdcxxiBtPvP6EqI3ybamlLoek7wqAJlmK6BPBowiXQuC20NmATFRQXr_vXcALhe3d0dQjaaLWNEsUzrXKLWHkfIPcdy8kIjfrjm9HFcLTPUwvoQ/s400/_MBR0006.jpg" style="text-align: justify;display: block; margin-top: 0px; margin-right: auto; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; cursor: pointer; width: 400px; height: 268px; " border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5563908392586184066" /></span></span></span></p><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; ">Sus aventuras más preciadas (o las mías, que todo puede ser) siempre han sido las de caza y pesca: pequeñas aventuras de jara y sedal que ahora evoca con más nostalgia aún. Su mirada parece buscar en cada pausa aquel tiempo en el que se desenvolvía por el monte como una célula más. Entre resacadores y sabuesos, entre rifles y grifones. Como una hoja: discreto en el puesto mientras la cuadrilla empuja al bicho hacia aquel tiro siempre certero, o no. Pues mi abuelo, como todo buen narrador, difumina a la perfección ese trazo que separa la realidad de la ficción.</span></span></div><p></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; ">Seguramente hoy, como en cada despertar, habrá hecho su gimnasia. lánguido y largo sobre la alfombra que hay junto a su cama, con su “calzón mariano” hasta el tobillo; y torpe, pero con mucha voluntad. Su cuerpo habrá empezado a flexionarse, como crujiendo, mientras lleva la cuenta por lo bajo y sus aparatos para los oídos comienzan a pitar en un ir y venir de agudos atroces. Seguramente se habrá sentado a la mesa con su café y su magdalena y, tras esto, habrá cargado la pipa con <i>“Borkum Reef”</i>, dándole una bocanada soberana y dejando su rostro desdibujado entre la primera nube de humo aromático de cada mañana.</span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; ">Mi abuelo y su eterna nube. Esa que, desde pequeño, aprendí a seguir con la mirada, pues nunca se sabe cuando será la última historia del Sr. Brabo.</span></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; "><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOS66scmOnQRZ5hzgyS2qkxW6y92JUS1vMDVgT3SB6YIFlABu2lWvn8kPW9OLVBWEM63GJbbZ4FU8sXbntwXFG8dx7d5SIvTLrbmzZbMZA85T2bkkPssSwOvvszMDaag5ScLeCML660-Y/s400/_MBR0047.jpg" style="text-align: justify;display: block; margin-top: 0px; margin-right: auto; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; cursor: pointer; width: 400px; height: 268px; " border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5563908910897371778" /></span></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; "><br /></span></p>Manu Brabohttp://www.blogger.com/profile/09116237764118685810noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1811835201051398327.post-90034335252492989272010-11-25T06:05:00.000-08:002010-11-25T06:15:11.608-08:00Nueva tierra vieja Vol.2<div style="text-align: justify;">Otoño infantil, no recordaba tu lluvia. Olvidé tus bofetadas de mar frío, también tu luz tamizada: extraño azul.</div><p style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; ">El viaje confortable de uno mismo enfrentado al viento... más quieto... más calmado ...</p><p style="margin-bottom: 0cm"><br /></p><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmoI22cdC4hXyT9vV4fG5FtmNQqin0HXx2PaYq4JeXMJuXCBYdWnM28pq8x53piO6jVYrGodV3Xr4v51ngx65hyUUo3gS34P3s3wePCvKJmF4Ix3pLqPF2pYFpWra5hyJEVSypoPx7LIM/s400/_MBR0191.jpg" style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5543490270511893858" />Manu Brabohttp://www.blogger.com/profile/09116237764118685810noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1811835201051398327.post-64611244208777201662010-11-11T10:06:00.000-08:002010-11-11T10:09:18.957-08:00Nueva tierra vieja<div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', Trebuchet, Verdana, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 20px; ">Solo hay por mostrar las mil maneras que uno busca de reengancharse a su tierra 8 años después de dejarla. Aún no he deshecho ni las cajas de la mudanza, aún sigo sin saber por dónde empezar, pero se que ahora quiero estar aquí: en esta tierra húmeda y tranquila por la que el tiempo se escurre sigiloso, como de puntillas.</span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgd_ec-R0jFvcqQMPeI5-3x4uljVeC08h7sJfWToOK_NXQkngnbqkOLKercIUd3iXmVLWQ5Rkkw1_eceim0u_l188jM2Qb_ev9P2ouwQy3ZkEbrTogNaV5e1Tm9QlODMVgpGL1XEiAN0Uo/s1600/_MBR0040blog.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 267px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgd_ec-R0jFvcqQMPeI5-3x4uljVeC08h7sJfWToOK_NXQkngnbqkOLKercIUd3iXmVLWQ5Rkkw1_eceim0u_l188jM2Qb_ev9P2ouwQy3ZkEbrTogNaV5e1Tm9QlODMVgpGL1XEiAN0Uo/s400/_MBR0040blog.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5538355491339549042" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_G-OVGxHibK_HSMBrZymcf4v49TJ4kkIpxmsD6uv191usNLsZC0arkm5lxrNgbhhdu5zxVehi5lWMSPsQpH8WaEO4QGZsMFdFVs-lO7wt4zNbga_ZJpk3IXo97vuvVH2N8bLKXexo6z8/s1600/_MBR0036blog.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 267px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_G-OVGxHibK_HSMBrZymcf4v49TJ4kkIpxmsD6uv191usNLsZC0arkm5lxrNgbhhdu5zxVehi5lWMSPsQpH8WaEO4QGZsMFdFVs-lO7wt4zNbga_ZJpk3IXo97vuvVH2N8bLKXexo6z8/s400/_MBR0036blog.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5538355485940830978" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMT994x7FVfbt7l6QhElehl-k94gGNIZQWMqPgvKFr8mWlvajCZUJbvm4uq5U191zZiTFEJPasIJ8owS_EFKUhyrd8BxYl_lLkkAg4xnCBAew5hLqHBkmvcErTIyIptgGsw-wJQxB5iaU/s1600/_MBR0025blog.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 267px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMT994x7FVfbt7l6QhElehl-k94gGNIZQWMqPgvKFr8mWlvajCZUJbvm4uq5U191zZiTFEJPasIJ8owS_EFKUhyrd8BxYl_lLkkAg4xnCBAew5hLqHBkmvcErTIyIptgGsw-wJQxB5iaU/s400/_MBR0025blog.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5538355477677479874" /></a><br /><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', Trebuchet, Verdana, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 20px; "><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', Trebuchet, Verdana, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 20px; "><br /></span></div>Manu Brabohttp://www.blogger.com/profile/09116237764118685810noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1811835201051398327.post-50152982545765990942010-09-30T01:23:00.000-07:002010-09-30T03:12:42.610-07:00"¡No queremos nada de vosotros! ¡Largaos!"<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4SYheIpYjVLBhlMGIxbbz6aJW-cVayZuVrhJPTWQop0nVIdUfWpncxYSV8_T8ffngfjo3GcNYFaslQ7-W_eRoCMqfCix3XBulpDMIHdLCCj8CBLL7NNi4iAUFFqOCnVtKeGW1E5zIjnE/s1600/ProtestasCarb%C3%B3n-+a0001.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4SYheIpYjVLBhlMGIxbbz6aJW-cVayZuVrhJPTWQop0nVIdUfWpncxYSV8_T8ffngfjo3GcNYFaslQ7-W_eRoCMqfCix3XBulpDMIHdLCCj8CBLL7NNi4iAUFFqOCnVtKeGW1E5zIjnE/s400/ProtestasCarb%C3%B3n-+a0001.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5522619548704645586" /></a><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><div style="text-align: center;"><b>"La Marcha Negra" a su paso por Páramo del Sil (León)</b></div></span><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; ">Ayer fue un día de protestas generalizadas, ya fuera por trabajar o por ejercer el derecho a la huelga. Hoy es día de análisis.</span></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; ">Yo siempre he sido más de escenas, de sentimientos y de historias personales que de números y estadísticas. Decía un amigo mío que “las ciencias sociales solo se encargan de deshumanizar a los miembros del conjunto que estudian para transformarlo en porcentajes, en ecuaciones”. En definitiva: en “crash test dummies”: esos muñequitos que puedes hostiar mil veces para comprobar la seguridad de un coche porque ni sienten ni padecen.</span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; ">Salvo las" Torás" del fútbol, imagino que hoy todos los diarios abrirán con las crónicas de la huelga. Al final, casi las mismas en todos los medios: Madrid y Barcelona, si acaso un sobrevuelo por Asturias, por eso del seguimiento masivo y poco mas. Imagino también que en sus paginas uno se podrá hartar a leer los números que hacen unos y otros (según varemos ideológicos) y, por supuesto, también habrá opiniones para todo los gustos sobre los sindicatos mayoritarios- A la sazón, convocantes de la huelga.</span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; ">Para que nadie se equivoque, soy de los que piensan que (salvo en contadas regiones de fuerte sentimiento nacionalista) se ha sustituido el sindicato único por un doble sindicato, inflado muy a pesar del contribuyente y empoderado por la acción/inacción de sus demasiados liberados. Por lo general, una recua de vagos que anteponen sus intereses personales a los derechos de la clase que se supone deben defender.. La clase que, precisamente, les otorga sus privilegios. Pienso que han perdido la perspectiva y pasan demasiado tiempo mirándose en el espejo de partidos e instituciones, en lugar de mirar hacia el “españolito de a pie” (si no lo pongo reviento). Pienso que llevan demasiado tiempo navegando en un espacio que no es el suyo; que están desclasificados y que cada día el viento les lleva más y más lejos de las bases, de nosotros los curris.</span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; ">Dicho esto, mi compañero Aritz Intxusta y un servidor, ya dejábamos caer la semana pasada en <a href="http://www.gara.net/paperezkoa/20100926/222830/es/Claroscuros-protesta-minera-desde-pozo-tremor-arriba">GARA</a> el triste hecho de que estos sindicatos podrían estar apropiándose de la lucha del sector de la </span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; ">minería del carbón. Una lucha espontánea, un brote de rabia y de protesta nacida en el pozo Velilla del Río Carrión en Palencia, y seguido inmediatamente del pozo de Brañuelas en el Bierzo (León). Un grito ahogado rápidamente bajo las siglas CC.OO y UGT y que, pese a todo, corrió como la pólvora, a lo largo y ancho de los valles mineros afectados, sobre todo aquellos que dependen de la minería privada, la minería de la Puta y el Rufián, la de Alonso y Viloria (tanto monta...).</span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; ">Ayer, tras 200 kilómetros caminando, cerca de 200 mineros culminaban la “Marcha Negra” por el futuro del carbón en León. Llegaban allí para coincidir con la manifestación de la huelga general, lo que ya daba que pensar. “Lo hacen para diluir nuestro problema y apropiarse de nuestra acción” denunciaba ya algún minero seis días atrás, en Toreno, casi al inicio de la marcha. Lo que nadie iba a pensar es que se intentara hacer de una forma tan burda y humillante como la que ayer tuvo lugar. Con los primeros pasos de los mineros sobre la capital castellana los lideres de las organizaciones sindicales ya mencionadas trataron de negar a estos mineros su merecido puesto de privilegio en la manifestación que recorría la ciudad, de ningunearlos a ellos y a su lucha en un sibilino intento de apropiarse de los aplausos que estos doscientos hombres han arrancado de cada pueblo por el que pasan, de su sudor, de su hambre, de sus llagas de 7 jornadas a pie. Como no pudo ser de otra forma, los paisanos del carbón aún tuvieron fuerzas para encararse a los lideres sindicales y, en román paladino, mandarlos a tomar por el culo para hacer su propia marcha. Esta si, vitoreada por las calles de León.</span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; ">"¡No queremos nada de vosotros!¡Largaos!", espetaba un minero a un fulano de UGT. Ayer, por fin, mineros y sindicatos mayoritarios marcharon cada uno por su lado. Ya era hora de dar la espalda a la gran chapuza sindical ibérica.</span></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; "><a href="http://videos.lainformacion.com/espana/enfrentamiento-entre-mineros-y-sindicalistas-en-leon_7MXP7GgTmHminkPPu1LM65/">http://videos.lainformacion.com/espana/enfrentamiento-entre-mineros-y-sindicalistas-en-leon_7MXP7GgTmHminkPPu1LM65/</a></span></p>Manu Brabohttp://www.blogger.com/profile/09116237764118685810noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1811835201051398327.post-13188048364249980902010-09-29T10:16:00.000-07:002010-09-30T02:11:38.233-07:00Cansancio<div style="text-align: center;"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh56-276I_UaUlBRJ2Z7u6XKP94kzvH6EQ0hpQFNAgGQPqTizowxGnFcKRip-_tlxr1quuowa6Pf-LzioyhjjJN69L00T2frutsOgc5uEURkwwjclMzF_rKgnEl8J0zQEvNgKfgcn6awmQ/s400/ProtestasCarb%C3%B3n-+a0020.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5522386179125926818" style="display: block; margin-top: 0px; margin-right: auto; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 268px; " /><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; "><div style="text-align: center; "><b><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small; ">Un minero, integrante de la "Marcha Negra" descansa en el campo de futbol de Matarrosa (León</span></b><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small; "><b>)</b></span></div></span><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2Dy48jOrqViVM9YGbu8925oH7uSQTbtkbyOmN-ze7wyQVlWp3l6dyuKo30H8uxK9yk2NhIan3ym-eRLDyzX9ehJ-wrirrvCcH5F9ktvbV5RRkt-uE0HhgCDyvWwdQZfif0Kg8dIiN7CM/s1600/ProtestasCarb%C3%B3n-+a0038.jpg"></a><div><div><div style="text-align: center; "><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: 16px; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; ">Ayer me acerqué a conocer la situación de los mineros encerrados en la mina del Abuelo (creo que se llama así) en Velilla del Río Carrión, provincia de Palencia. Tras 28 días de encierro en el interior del pozo sus rostros, como es lógico, reflejaban cansancio.</span></span></span></p><div><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; ">Uno, que a veces es imbécil y no sabe sumar, piensa en ese instante que esos gestos sudorosos de rabia contenida, que esas miradas puestas en la pared negra como si fuera un infinito, acabarán por recomponerse una vez se haya dado solución al conflicto del carbón.</span></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; ">Hoy, mientras edito el trabajo realizado al lado de estos mineros de Palencia, León y Asturias, no salgo de mi asombro al comprobar la cantidad de imágenes que reflejan ese cansancio del que hablo.</span></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; ">¿Será regusto amargo del que se sabe aniquilad</span>o<span class="Apple-style-span" style="font-size: small; ">?</span></p></div></div></div></div></div></div><div><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGtSxnLOSKGtteb2UZehUpWJ5nIPVlp6LAZra4QZBNAkpMb5amKaVUv8RcXf_TCkMXCy9msOoPt8GJ4oTzTGTQMeMf1ZqCzmj67G1yVTip_3w_e1c7kIDqmeMMU1Qi6apFhRyxr8tnyl0/s400/ProtestasCarb%C3%B3n-+a0038.jpg" style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5522388732023960114" /></span></p><p></p></div><div><div><div><p align="JUSTIFY" style="text-align: center;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><b>Uno de los mineros encerrados lee en el interior del pozo. Velilla del Río Carrión (Palencia)</b></span></p></div></div></div>Manu Brabohttp://www.blogger.com/profile/09116237764118685810noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1811835201051398327.post-4820554025523209602010-09-15T01:52:00.000-07:002010-09-15T03:20:34.217-07:00Un día de furia<div align="justify"><span style="font-size:85%;">Ayer, en la localidad leonesa de La Magdalena, mineros del sector privado mantenían su lucha por el futuro del sector y por las dos nominas que se les adeudan. Alli había desde viejas glorias de las protestas del 92, hasta jovenes pubertarios que no han pisado la mina en su vida, pero que saben muy bien que el futuro y la vitalidad de su valle -aquel que les viera nacer- están estrechamente ligados a un oficio en declive. Aquí, pese a los años de espejismo hiperdesarrollado, no se han olvidado el único lenguaje que, por desgracia, entienden nuestros empresarios y gobernantes.</span> </div><br /><div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMeFcyLL6pRU5rRz95XI9X820YZJyQ-5EW9ZUgcJqCl__LVM3Ry3WpHdzblI-Vhv-0McYlT3vK95JWzZ4kDCrHWbgZqPIH7_N-xZc7D0Ki30aAfL_TiY37wTMmluW6FqFPLDTtFwstEaE/s1600/_MBR0036.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 268px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5517077129267421682" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMeFcyLL6pRU5rRz95XI9X820YZJyQ-5EW9ZUgcJqCl__LVM3Ry3WpHdzblI-Vhv-0McYlT3vK95JWzZ4kDCrHWbgZqPIH7_N-xZc7D0Ki30aAfL_TiY37wTMmluW6FqFPLDTtFwstEaE/s400/_MBR0036.jpg" /></a> <span style="font-size:78%;"><strong>Minero en una barricada de la A-66 a altura de La Magdalena (Leon)</strong></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"><strong></strong><br /></span><strong></strong><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjl0SMKqXscHNJRxNQQpIcSH5y5U7va8iRb8uVn2yNnKXp5VO3zQhBCPC-dR7eJ0k3cBmBMl2NIBfbUh0pMjYVC014vt4ShiOJZGOOFWM-OHLQkY4pnTZFFSxgnUEGp7sXd7Qedn2TXdJA/s1600/_MBR0063.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 268px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5517077127180048754" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjl0SMKqXscHNJRxNQQpIcSH5y5U7va8iRb8uVn2yNnKXp5VO3zQhBCPC-dR7eJ0k3cBmBMl2NIBfbUh0pMjYVC014vt4ShiOJZGOOFWM-OHLQkY4pnTZFFSxgnUEGp7sXd7Qedn2TXdJA/s400/_MBR0063.jpg" /></a> <strong><span style="font-size:78%;">Dos mineros lanzan un volador contra la guardia civil en La Magdalena (Leon)<br /></span></strong><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjg0l4iWSmCFUYsASjr-1gcOynpVxf2ohxHhDWqUZ1P8GR7nUUMaMWYWJ8uc3mmTG4EumIbGGN4j4kWkJjaJnzwI6U10sIacbB01_ByqEDY61dYegjRbJCkCAiG-VxXNqqQTsJB5ILISYI/s1600/_MBR0069.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 268px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5517076935049808498" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjg0l4iWSmCFUYsASjr-1gcOynpVxf2ohxHhDWqUZ1P8GR7nUUMaMWYWJ8uc3mmTG4EumIbGGN4j4kWkJjaJnzwI6U10sIacbB01_ByqEDY61dYegjRbJCkCAiG-VxXNqqQTsJB5ILISYI/s400/_MBR0069.jpg" /></a><strong> <span style="font-size:78%;">Mineros preparan voladores para defenderse de la guardia civil. La Magdalena (Leon)</span><br /></strong><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEju8g0bumGgfPtYXvJkn-isEs36t90a3tsgMzuPHylgOT-IR8ZwrNtAQmOITZye2qHjUa02hNza4Cx3kh2MG9YZ7pcC0TpqY8bjS4hkW1Y2sPz62yokVDw5MicaxkxgkmIuxlfGeDRP8Og/s1600/_MBR0113.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 268px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5517076929948711186" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEju8g0bumGgfPtYXvJkn-isEs36t90a3tsgMzuPHylgOT-IR8ZwrNtAQmOITZye2qHjUa02hNza4Cx3kh2MG9YZ7pcC0TpqY8bjS4hkW1Y2sPz62yokVDw5MicaxkxgkmIuxlfGeDRP8Og/s400/_MBR0113.jpg" /></a> <span style="font-size:78%;"><strong>Un joven incendia una barricada en la carretera que una La Magdalena con Leon<br /></strong></span><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDbepZUjRZeSQROhyPXka-eDgurEg3mUnvuTbBwa6U-kC_27-ObnEHkFMyQc5vW9w18i0VNgpntoTZe2i0VdA58lh_vdUdV85LehZ1qrxukDQTvN_vA11IHc9yWHY-Fp1rKQN5L0vl15c/s1600/_MBR0204.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 268px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5517076919855712098" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDbepZUjRZeSQROhyPXka-eDgurEg3mUnvuTbBwa6U-kC_27-ObnEHkFMyQc5vW9w18i0VNgpntoTZe2i0VdA58lh_vdUdV85LehZ1qrxukDQTvN_vA11IHc9yWHY-Fp1rKQN5L0vl15c/s400/_MBR0204.jpg" /></a><strong><span style="font-size:78%;">Un agente de los grupos de intervencion de la Guardia Civil vigila los accesos a la A-66</span><br /></strong><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgm35sMatJHskEm2J60qeAt2FHrwwX_tFX1g2uIKWMAhayioeGEndiQ8IquCN3LEoYPhBE8Hcf4mQQ3chzFP7qblh3NBmFXMuGINl-nHcPg7eSQ96pPdmcqxmzJ1d0irwy7cWvS55xXkls/s1600/_MBR0191.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 268px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5517076907716717730" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgm35sMatJHskEm2J60qeAt2FHrwwX_tFX1g2uIKWMAhayioeGEndiQ8IquCN3LEoYPhBE8Hcf4mQQ3chzFP7qblh3NBmFXMuGINl-nHcPg7eSQ96pPdmcqxmzJ1d0irwy7cWvS55xXkls/s400/_MBR0191.jpg" /></a> <span style="font-size:78%;"><strong>Mineros defienden posiciones desde las barricadas. La Magdalena (Leon</strong>)</span><br /><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEga6d1AZ8U9Ks-zshwS2ph4BXNHNxaJLGZtV4G1NtA5SoWzpC0rgTe1UPEPbJxdfX5smm67SX3wCp-DUr9sIRLV9nZtXzdOAIs3-rQcoHiYVNfhrUYlSBY8S90REk6TM4NlqLa5Tlzh6RY/s1600/_MBR0211.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 268px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5517076897486430418" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEga6d1AZ8U9Ks-zshwS2ph4BXNHNxaJLGZtV4G1NtA5SoWzpC0rgTe1UPEPbJxdfX5smm67SX3wCp-DUr9sIRLV9nZtXzdOAIs3-rQcoHiYVNfhrUYlSBY8S90REk6TM4NlqLa5Tlzh6RY/s400/_MBR0211.jpg" /></a> <strong><span style="font-size:78%;">Minero detenido tras la carga de los grupos de intervención de la Guardia Civil</span></strong><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><div><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><div></div><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><p></p><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><p></p><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><p></p><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><p></p></div></div></div></div></div><br /></div>Manu Brabohttp://www.blogger.com/profile/09116237764118685810noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1811835201051398327.post-14219112345665973222010-07-23T00:51:00.000-07:002010-07-23T01:14:01.026-07:00KOSOVA; EL PAIS PACIENTE<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaWlSy8WO1n_2TR7VRfm2JRa1AZkg81aRTYYxSUu-Tx6VvtbPg1nHDMwkRfGj-jUKGNslSyVKTOhGeFONCRYGdcxsPfE8ceSsRNtvrrJA1plAOoEnq4VWMgVV2flOgwYxN5GJp7AEqb-0/s1600/35272_474581891981_89968881981_6576892_4004873_n.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 267px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaWlSy8WO1n_2TR7VRfm2JRa1AZkg81aRTYYxSUu-Tx6VvtbPg1nHDMwkRfGj-jUKGNslSyVKTOhGeFONCRYGdcxsPfE8ceSsRNtvrrJA1plAOoEnq4VWMgVV2flOgwYxN5GJp7AEqb-0/s400/35272_474581891981_89968881981_6576892_4004873_n.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5497006824911801954" /></a><span class="Apple-style-span" style=" color: rgb(51, 51, 51); line-height: 15px; font-family:'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif;font-size:11px;"><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><b>Mitrovica, Kosovo - (July 22, 2010) BPA </b></span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><b>(For Balkan PRESS Agency / Vedat Xhymshiti)</b></span></div></span><span class="Apple-style-span" style=" color: rgb(51, 51, 51); font-family:'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></span><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FFFFFF;">"Kosova, el país paciente" Asi titulé el primer reportaje que hice dentro de un conflicto de baja intensidad, sucia postguerra, o como quieran llamarlo. En aquel momento pensé que las cosas irían a mejor y que el título se quedaría desfasado en cuanto el pueblo kosovar alcanzara ese sueño de un estado propio y dejara atrás sus anhelos de independencia. Nada más lejos de la realidad, hoy ese titulo es tan actual como en diciembre de 2007, fechas en las que mi culo cayo, de rebote, en esa que puede ser la capital más fea del mundo: Prïshtine.</span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FFFFFF;"><br /></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FFFFFF;">Ayer uno de esos buenos amigos que vas dejando por el mundo mientras trabajas (uno de esos que casi hacen más trabajo que tu) subía unas fotos al facebook en las que se veía a la policía albanesa de kosovo lanzando botes de humo sobre uno de los puentes de la dividida ciudad de Mitrovica. Al otro lado, más mil civiles serbios de kosovo, intentaban cruzar a su manera (creo que todos sabemos como se las gastan los serbios en estos menesteres) el río Iber. Todo esto sucedía mientras, en holanda, la Corte Internacional de Justicia decidía sobre la legalidad de la independencia de este pequeño terreno en el corazón de los Balcanes. Ante la inquietud que me surgía, decidí escribir a otro gran amigo albano-kosovar preguntándole por la situación. Esta es su respuesta y esta es nuestra ignorancia. Esto es solo un botón del gran traje de estupidez con el que nos vestimos. Y tengo bien claro que si Kosova fuera un país de Oriente Medio, no nos faltarían reportajes que nos quisieran hacer entender y cambiar una situación que además de irracional, es cercana. Bueno, sin más así esta hoy Kosova visto por un cardiologo que nunca ha querido dejar su tierra, hoy más pobre aún que durante la guerra.<br /><br /></span></span><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FFFFFF;">"Dear Manu,Things are really fucked. But yet, there is no prospect of any war to happen soon.Unemployment is sky-rocketing (officialy about 45%, unoff. 65%); 17% live with less than 0,93 euro/day. The political mafia has been bribed and then has given for free all the assets that we had: the mines, the Telecommunications, the airport, the Power Plants, the factories...everything. We are left with nothing, and the international companies now own everything. The "privatization" instead of generating more production and more jobs, has done the opposite. The education system is hitting the lowest figures ever, and is much worse than in any european country. The health care system is broken. Anybody who can - is fleeing the country. </span></span></i></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FFFFFF;"><br /></span></span></i></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FFFFFF;">The state has only been recognized by 69 countries ( out of 194 in UN) and is not recognized by the EU. Kosova has been allowed to join the International Monetary Fund and the World Bank because Serbia encouraged this, in order to get about a billion euro from us, but there is no mention of compensating Kosova for the war damage and no mention for returning our assets that the serbs have taken away (bank treasures, pensional/retirement funds etc).The state authority of Kosova still hasn't been established north of the Iber river (Mitrovica) and this is causing over 600 million euro damage every year, due to trafficking and tax evasion. Every time the Kosova authorities try to implement law in the serb-controlled areas, KFOR, UNMIK, EULEX, ICO etc stop them. In any other country or nation, this situation would have rapidly precipitated into a war. But albanians are not interested even to demonstrate or protest, not to mention something more radical.</span></span></i></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FFFFFF;"><br /></span></span></i></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FFFFFF;">Today the International Justice Court in the Hague is due to give an opinion about the legality of Kosova's newest declaration of independence (Feb 17, 2008). This verdict is not supposed to be mandatory or compulsive for any member of UN, but still it has been one of the major causes for countries to delay their recognition of Kosova. After today's verdict, chances are that there will be more negotiations, and more compromises done by Kosovar political-mafia leaders. Everybody is speaking of a more enhanced status for the serbs (!!!!), a serb republic within Kosovo, and another religious state within Kosova for the Serbian church. Practically, something worse than the Ahtisaari package, which has crippled Kosovo state before it was born. Tensions are increasing also in FYROM ("Macedonia") because albanians are in worse situation than they used to be during the time of Yugoslavia. I am pretty sure that the VETEVENDOSJE! movement will be organizing demonstrations pretty soon. In the same time, this movement is preparing to enter the main-stream political system and participate in the next ellections, in 2011"</span></span></i></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FFFFFF;"><br /></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FFFFFF;">Lo que deja claro esta carta, más allá de la eterna confrontación entre albaneses y serbios, es la gran chapuza que la comunidad internacional está llevando a cabo en el estado (para unos y no para otros) de Kosova (Sí Kosova, pues Kosovo siempre fue un termino serbio). Chapuza que si no nos salta encima es por la determinación de un pueblo el Albanes a vivir en paz, aunque le estén zumbando, un día si y otro también, en toda la cara.</span></span></span></div>Manu Brabohttp://www.blogger.com/profile/09116237764118685810noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1811835201051398327.post-55193484908573879632010-03-20T09:26:00.000-07:002010-03-20T09:40:27.082-07:00Adieu Haití!!<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggy-JT_RSxcG9irLMxVU0xZYxmZSkzTCT7JUPRrF4PzCzrEz9Sbf4ovv6s0or9sgY8ZlYZIdmBst15-0Kc85Rdzu4fij8UcuJ4FXrGrho7LBtngXi4F45Pl2ZsBClM-TSclPPLsMMFC_g/s1600-h/_DSC0679+copia.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggy-JT_RSxcG9irLMxVU0xZYxmZSkzTCT7JUPRrF4PzCzrEz9Sbf4ovv6s0or9sgY8ZlYZIdmBst15-0Kc85Rdzu4fij8UcuJ4FXrGrho7LBtngXi4F45Pl2ZsBClM-TSclPPLsMMFC_g/s400/_DSC0679+copia.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5450754721428216530" /></a><p align="justify" style="text-align: center;margin-bottom: 0cm; "><b><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Leogane-<span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;"> Mujer carga con madera en uno de los camos de desplazados a las afueras de la ciudad</span></span></b></p><p align="justify" style="margin-bottom: 0cm; "><b><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Port au Prince 20/3/2010-</span></b> <span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Bien está lo que bien acaba, dice la sabiduría popular de mi tierra.</span></p><p align="justify" style="margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Son ya unos cuantos días los que llevo en Haití y ni las fuerzas, ni el dinero, me acompañan ya a estas alturas como para seguir machacando sobre el mismo tema. Es hora comenzar a extraer conclusiones de esta experiencia que, a bote pronto, puedo decir me ha hecho sentir infinitamente más humano de lo que me sentía antes de posar los pies aquí.</span></p><p align="justify" style="margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">En este tiempo, he visto con mis propios ojos lo que la fuerza de la naturaleza es capaz de desatar, también he visto al insignificante ser humano significarse a base de tesón, de fuerza y de orgullo. He podido comprobar por mi mismo que Haití pelea por renacer, a pecho descubierto, con sudor, con sangre, en carne viva, pero ya sin lágrimas. Esas se secaron hace tiempo. He visto un pueblo que no deja de regalar buen trato para aquellos que caminamos por el mundo con humildad. También lo he visto correr a collejas a algún capullo del gremio, de esos que llevan por bandera sus aires de grandeza y el último modelo de Canon por duplicado (Aún debe estar corriendo por Leogane, el pobre infeliz)</span></p><p align="justify" style="margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Se me suman las experiencias y los recuerdos: los niños del orfanato y la sonrisa -ahora ya si eterna- de aquel niño llamado Dimitri; los gritos y los aullidos del manicomio, los rostros caídos, las miradas perdidas; también las niñas que juegan, sin quererlo, a ser mamas en la improvisada maternidad al aire libre del Hospital Universitario; el estadio nacional lleno hasta la bandera de tiendas de campaña, las patrullas, los helicópteros, los “Humbies”, las ametralladoras, las melés y la histeria por un saco de arroz... son tantas cosas en tan poco tiempo que uno no sabe como cojones empezar a poner orden para dar significado a todo esto.</span></p><p align="justify" style="margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Supongo que el tiempo, la distancia y todo lo que queda por trabajar en mis fotos me darán la templanza necesaria para poner cada cosa en su lugar: al margen del primer impacto, de las sensaciones y de los sentimentalismos. Hoy ya solo puedo pensar en como amortiguar el duro golpe que siempre me supone aterrizar en ese Madrid superficial, donde hablar de piercing, de tatuajes, de “allstar” y del corte del perico hacen de uno un intelectual.</span></p><p align="justify" style="margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">En fin, que aquí estoy otra vez armando el equipaje con un fardo de tristeza en el doble fondo de la maleta; pues yo me voy y aquí se queda, esta tierra de colores vivos, sabor agridulce y olor acre. </span></p><p align="justify" style="margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"></span><span lang="fr-FR"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Adieu </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Ahití!!</span></p><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAgzv0yxYvrtJv4l0vQnaw46RsOc2P6iEavM_fE72pwDH1oPBQWFb4hMKsuZxnFJkdkC8ZDm6JNd2DDtA_wYfOCErL-E3Hi0r78gABoj0ri6pNe7H9XJoRTX-RpYCRJOJgp2moXvjxVcg/s1600-h/_DSC0174.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAgzv0yxYvrtJv4l0vQnaw46RsOc2P6iEavM_fE72pwDH1oPBQWFb4hMKsuZxnFJkdkC8ZDm6JNd2DDtA_wYfOCErL-E3Hi0r78gABoj0ri6pNe7H9XJoRTX-RpYCRJOJgp2moXvjxVcg/s400/_DSC0174.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5450754114665919442" /></a><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 16px; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><b>Port au Prince-</b></span> <span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Hombre camina frente a un edificio dañado del centro de la ciudad</span></span></div></span><p style="MARGIN-BOTTOM: 0cm" align="justify"><b><br /></b></p>Manu Brabohttp://www.blogger.com/profile/09116237764118685810noreply@blogger.com1